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Fast Games

Mon plan était simple : trouver un job rapidement pour assurer le loyer.
Et j'ai trouvé ! Un poste de serveuse dans le pub le plus en vogue du coin !
Tout se déroulait sans accroc jusqu'à ce qu'il débarque : Matt, un mètre quatre-vingt-dix de muscles, sexy, arrogant, et qui rend les filles complètement hystériques à chacun de ses concerts.
Ce mec est tellement à l'aise sur scène et beaucoup trop alléchant : on a beau refuser d’y penser, c’est lui qu’on veut à la fin. Et il le sait.
Sauf que moi, Charlotte, je dis non !
Enfin… peut-être. Parce que je n’ai jamais été douée pour résister à la tentation !

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Be with me

Raphael est un garçon sans histoires. Brillant, charmant, modeste, il est ce qu’on pourrait appeler « le gendre idéal ». Tout juste diplômé d’une prestigieuse école et fraîchement séparé de son ex-copine, il est de retour à Lyon pour rejoindre son père comme associé dans sa clinique vétérinaire. Raphael a toujours fait ce qu’on attendait de lui… jusqu’au jour où il rencontre Sun, le chanteur d’un groupe de rock à succès.
Solitaire, torturé, beau comme le diable, Sun repousse sans cesse les limites qu’on ne lui a jamais données et fait chavirer le cœur de bien des filles et des garçons. À lui seul, il va bousculer la vie bien rangée de Raphael, et le dévoiler à lui-même.
Entre tentation, passion, désir et obsession… jusqu’où ira leur histoire d’amour impossible ?

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Âmes indociles

Petite dernière d’un empire de la mode, Calliopé décide de s’affranchir d’un père abusif et tout-puissant pour retrouver son enfant, qu’on l’a forcée à abandonner des années plus tôt. À 22 ans, la brune révoltée ose enfin affronter son passé. Mais c’est son présent qui vacille et son futur qui surgit quand elle rencontre enfin Willow, une curieuse petite fille de cinq ans qui est bien la sienne.
Seul obstacle à leurs retrouvailles : le père adoptif de Willow, Lennon Hathaway, bien trop beau pour être vrai, trop riche pour être honnête, trop solitaire pour lui faire une place dans sa vie et trop méfiant pour croire en elle.
Et pourtant, dans ses yeux verts, elle jurerait avoir vu une lueur d’humanité. Peut-être même autre chose, un sentiment qu’elle n’espérait plus…

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Sea, sex & me

Spring Break : sept jours de fêtes complètement déjantées, sept jours pour devenir une autre !
Désireuse de changer son image de petite fille sage et coincée, Ella est prête à relever tous les défis que lui lancera sa meilleure amie pour le Spring Break.

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Resist… or not ?

Eva est prête à conquérir New York, à remporter haut la main le concours de création d’une prestigieuse joaillerie, Eva est… en retard pour cette épreuve !
Dans une course contre la montre effrénée, elle se retrouve coincée dans un ascenseur avec un inconnu aussi mystérieux que sexy… et forcément, elle enchaîne les maladresses !
Et l’apothéose, c’est de découvrir que cet homme sorti de ses fantasmes… pourrait devenir son patron.
Leur attirance est aussi irrépressible qu’interdite, et à tout désirer, ils pourraient tout perdre !

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Mia Carre

BAD FOR YOU

Volume 4

1. Promis juré

Elliott

Quand on frappe à ma porte, j’arbore mon expression la plus canaille. Sally m’a envoyé un message du téléphone de sa sœur en me demandant si elle pouvait passer en fin de journée.

Comme si elle avait besoin de le demander !

Que je sois en compétition, en affaires ou en entraînement, le soir, je suis souvent chez moi. Et maintenant qu’elle a quitté son job au Cock-a-Hoop, Sally est plus libre de ses soirées.

J’ai une idée assez précise de comment l’empêcher de s’ennuyer…

J’ouvre la porte et je lance sans attendre :

– Tu ne peux plus te passer de moi, on dirait !

Sally ne rétorque pas, ne montre aucune émotion. Les bras croisés, elle ne réagit même pas du tout, ce qui n’est pas du tout son genre. Je m’en inquiète aussitôt et sens mon sourire disparaître.

– Quoi ? Qu’est-ce qu’il se passe ?

Toujours sans un mot, elle sort une revue de son sac à dos et me la tend.

J’ai l’impression que le temps se fige et même, qu’il fait marche arrière. Je sors de mon corps et je m’observe à détailler la couverture de ce magazine people sensationnaliste. Le titre ressort plus que tout le reste : « Et si le champion était le prince disparu du Maraval ? »

La mauvaise blague continue et prend des proportions démentes.

– Je peux entrer ? demande Sally d’une voix pressante.

Cette fois-ci, c’est moi qui ne réponds pas. Je me pousse machinalement sur le côté et la laisse passer. C’est elle qui ferme la porte, parce que je ne parviens pas à détacher mon regard de ce fichu titre jaune au-dessus de ma tête.

Je ne suis pas adopté, cette histoire ne me concerne pas, alors pourquoi mon cœur se resserre-t-il ?

– Je suis désolée, dit Sally.

Je lève enfin les yeux vers elle et fronce les sourcils.

– Pourquoi désolée ? m’étonné-je.

Elle serre ses mains, semble paniquée.

– Quoi ? insisté-je.

Je n’ai pas le réflexe d’ouvrir la revue et de lire l’article (si on peut appeler ça comme ça !) qui me concerne. Sally est pâle et se mordille la lèvre inférieure.

– Tu sais, mon téléphone ? commence-t-elle.

– Que tu as perdu ?

– Voilà… En fait, on me l’a volé.

Je suis de plus en plus perplexe. En quoi ça me concerne ?

– Je ne sais pas si tu t’en souviens, mais la première fois que tu m’as vue au Cock-a-Hoop, je parlais avec quelqu’un.

– Vaguement…

– Dylan Jones, un des journalistes avec qui je bossais à Londres ? Il a un goût particulier pour les couleurs criardes…

– OK, je situe. Il m’a demandé un autographe.

– Ouais, c’est lui… Je pensais à l’époque qu’il était juste un fan, même s’il n’a pas le look d’un amateur de moto, mais qu’est-ce que j’en sais ? En fait, il était déjà sur ta piste, mais je n’en avais aucune idée.

Elle déglutit péniblement. Je pose la revue sur le bar de la cuisine et je lui sors une bouteille d’eau du réfrigérateur, qu’elle accepte avec un faible sourire.

– Quand j’ai perdu mon téléphone, j’étais allée le voir un peu plus tôt, dans un café autrichien… Il m’a dit qu’il voulait juste s’excuser pour son comportement et qu’il voulait enterrer la hache de guerre avant de rentrer à Londres… Qu’est-ce que j’ai pu être naïve ! s’étrangle-t-elle en ricanant. Un homme comme Dylan Jones ne s’excuse jamais pour son comportement, à moins d’avoir plusieurs coups à l’avance ! Je me suis absentée une minute et… je ne m’en suis pas rendu compte !

Je la dévisage en essayant de comprendre.

– Pourquoi tu me parles de ton téléphone ? questionné-je.

Elle boit une longue gorgée d’eau avant de répondre :

– Je suis certaine qu’il me l’a volé. Et qu’il a réussi à lire toutes mes conversations au sujet de Maraval avec Ann.

Je me fige. Je dois avoir une tête à avoir peur parce qu’elle ajoute aussitôt :

– C’était avant… avant ta chute, bredouille-t-elle. Mais je n’efface jamais rien, alors…

Je jette un nouveau coup d’œil à la couverture du magazine que je finis par tirer dans ma direction. Je feuillette jusqu’aux pages centrales et Sally y pose les mains.

– Je… commence-t-elle. Il y a des captures d’écran de mon téléphone et ça risque de… Ça peut paraître… Je veux dire… Et Dylan se permet d’extrapoler et d’en faire un feuilleton, je…

– Sally, tais-toi, la coupé-je.

Elle se pince les lèvres, ses yeux brillent, son visage est écarlate : j’ai l’impression qu’elle va se mettre à pleurer. J’écarte ses mains sans ménagement et je me mets à lire trois pages qui contiennent autant de données personnelles que de théories farfelues. Plus j’avance, plus j’ai l’impression qu’on a installé une caméra et un micro chez moi. Tout ce qui est privé est étalé sur ce torchon en vente partout.

– C’est pas vrai… sifflé-je.

Ma respiration s’altère et je serre les poings d’énervement. Je suis un champion, ça vient avec ses avantages et ses inconvénients. On peut croire énormément de choses à mon sujet, on peut les inventer, mais ça ne touche pas grand monde parce que le milieu du moto-cross, proportionnellement à la population américaine, est assez restreint. Mais ce magazine-là est lu par des millions et des millions de gens, cette couverture-là est partout, c’est le genre de chose qu’on lit quand on attend à la caisse. Même si on n’est pas intéressé par ce qui y est écrit, on regarde forcément la couverture.

Et sur cette couverture, il y a moi. Moi !

Et je ne veux pas y être.

Et au-dessus de ma tête, il y a « prince disparu ».

Même les gens qui n’aiment pas ce genre de torchons seront intéressés par un titre pareil.

Je ne suis pas adopté ! Ce n’est qu’un moyen de vendre !

Mais ce pincement… Je lève les yeux dans la direction de Sally une nouvelle fois.

– Je suis désolée, souffle-t-elle encore. J’aurais dû tout effacer, mais… Je…

Elle inspire longuement et me dévisage. Elle attend peut-être que je dise quelque chose, mais je ne sais pas quoi. J’ai une boule dans la gorge qui n’a d’égale que le nœud dans mon ventre.

– Qu’est-ce que je peux faire pour me faire pardonner ? demande-t-elle, contrite.

– Pourquoi tu veux te faire pardonner ?

– Je n’ai pas vendu toutes ces infos, plaide-t-elle soudain pâle. À part ma sœur, je n’en ai parlé avec personne d’autre ! Je n’aurais jamais cru qu’on me volerait mon téléphone ! Je suis tellement idiote, si tu savais comme je m’en veux !

– Tu ne pouvais pas deviner, dis-je bien plus calmement que je ne le suis réellement.

– J’aurais dû ! s’écrie-t-elle. Dylan ne recule devant rien, il a l’habitude de fouiller dans les poubelles, alors j’aurais dû savoir qu’il n’aurait pas de mal à fouiller dans mon sac à dos !

– Peut-être, accepté-je. Surtout s’il a cette sale habitude.

Les couleurs et les expressions oscillent sur son visage. Elle passe d’un sentiment de culpabilité à celui de colère en quelques secondes. Si ce Dylan Jones se trouvait devant elle, je ne donnerais pas cher de sa peau, à ce dandy.

S’il se trouvait devant moi, non plus.

– Comment tu as su pour la tache ? demandé-je en regardant l’article.

– La tache ? répète-t-elle en fronçant les sourcils. De naissance ?

– Ce n’est qu’après un énième appel de Bertok que j’ai appris pour ça, dis-je.

– C’est Dylan qui me l’a dit, explique-t-elle en rougissant.

De mieux en mieux…

– Et pour les tests ADN ? continué-je d’une voix blanche.

– Ann. Stuart et elle sont inquiets, ajoute-t-elle. Ils veulent juste que tu aies la paix avec ça.

– Je sais.

– Alors pourquoi tu ne les fais pas ?

Parce que j’ai peur de ce que je peux découvrir.

Je ferme le magazine que je balance dans la poubelle.

– Disons que le fait que mes parents n’ont pas réagi comme j’attendais qu’ils le fassent m’a un peu refroidi, éludé-je.

– Comment ça ? s’inquiète Sally en haussant un sourcil.

– S’ils avaient éclaté de rire, par exemple, ça m’aurait suffi, avoué-je en grimaçant et en m’appuyant au bar de la cuisine. Mais ils étaient tellement… figés ! Tellement embêtés… ! Un peu comme s’ils venaient d’être pris la main dans le sac. Ce n’est pas compliqué, pourtant ? Je suis leur fils, mais… leur attitude me fait me poser la question : est-ce que je le suis vraiment ?

Sally est bouche bée.

– Tu as des doutes à ce sujet ? s’étonne-t-elle.

– Qu’est-ce que j’en sais ? lâché-je, las.

– Mais… Elliott ! Tu l’aurais su, non ? Je veux dire… on ne peut pas te cacher la vérité pendant vingt-cinq ans, quand même !

– Alors pourquoi ne pas le dire franchement ? m’écrié-je à mon tour. Pourquoi ils gardent le silence ? Si je suis leur fils biologique, pourquoi ils ont l’air d’être pris en flagrant délit de mensonge ? Et ils refusent d’en parler, comme si j’avais touché une corde sensible. Alors, je te pose à toi la question, Sally : si je suis leur fils biologique, le sang de leur sang, fruit du ventre de Phoebe Olson, alors pourquoi ils ne me le disent pas ?

Je prends une bouteille de bière dans le réfrigérateur, mais je ne l’ouvre pas.

– Je pense que c’est surtout ça, qui m’embête, dis-je, anxieux. C’est qu’ils ne m’ont jamais dit, mot pour mot, que je suis leur fils.

Il y a un moment de silence. Sally se passe la main dans les cheveux et je finis par décapsuler ma bouteille.

– Je ne sais pas quoi te dire, Elliott. C’est encore ma faute, tout ça… dit-elle en soupirant. Décidément, je ne fais que semer la pagaille. Ton frère a raison.

– Stuart a tort, la contrarié-je.

– Sans moi, il n’y aurait pas cet article ! insiste Sally.

– Sans moi, il n’y aurait pas d’histoire, apparemment.

Je bois enfin une première gorgée de bière, ça ne me rafraîchit pas pour autant.

– Dis-moi, Sally… reprends-je. Est-ce que tu t’es rapprochée de moi à cause de cette histoire ?

– Quoi ?! s’étrangle-t-elle, les yeux écarquillés.

– C’est ma couronne potentielle qui t’intéresse ? continué-je.

Elle me dévisage, indignée. Pour la rassurer (et surtout lui faire comprendre que j’essaie de faire de l’humour), j’esquisse un sourire taquin.

– Et si je ne suis qu’une grenouille, à la fin ? ajouté-je. Et si, malgré tous nos baisers passionnés, je ne deviens pas le prince charmant ?

– Tu es un idiot, Elliott Olson, prince ou pas ! rétorque-t-elle en croisant les bras.

Je me mets à rire et bois une nouvelle gorgée de bière. Peut-être pour ne pas avoir à lui avouer que le fait qu’elle me voit toujours en tant qu’Elliott Olson et pas le prince égaré me rassure.

– Il faut que je rencontre Jones, décidé-je.

Plus ça va, plus Sally ne sait pas comment me regarder. Depuis qu’elle est arrivée, j’ai l’impression que j’ai vu un millier d’expressions différentes sur son visage.

Elle ne fera jamais une bonne joueuse de poker…

– Mais pourquoi ?! s’écrie-t-elle.

– Pour découvrir ce qu’il sait d’autre.

Là, son expression veut clairement dire « tu es bête ou quoi ?! » sans second degré.

– Tu es dingue ! s’étrangle-t-elle. Qu’est-ce qui te fait croire qu’il connaît quelque chose d’autre ? Tout ce qu’il m’a dit se trouve dans l’article !

– Qui sait ?

– Elliott, tu ne peux pas être sérieux ! Tu vas te faire piéger !

– Fais-moi confiance.

Elle secoue la tête. Elle n’a pas tort, mais j’ai besoin de le voir, ce dandy fouineur. C’est plus fort que moi. Sally me fixe d’une façon déterminée. Si je n’étais pas aussi attiré par ce regard, j’en aurais eu peur !

– Je viens avec toi, décide-t-elle.

– Il en est hors de question, tranché-je en fronçant les sourcils.

– Tu n’as pas à décider pour moi, rétorque-t-elle.

– Mais…

– J’y vais ! Et c’est mon dernier mot !

Elle est sexy quand elle s’énerve de cette façon.

– Alors tu viens et tu t’assieds ailleurs, négocié-je. C’est mon rendez-vous, pas le tien.

Elle est sur le point de refuser, mais j’ai l’argument imparable :

– Tu me le dois bien, Sally, lui rappelé-je. Après tout, c’est ton téléphone qui alimente son papier !

De façon prévisible, son visage tourne au cramoisi.

Touché.

– C’est bas, grommelle-t-elle.

– Un peu, mais tu me pousses à ces extrémités, la taquiné-je.

– Tu es insupportable, marmonne-t-elle.

– Tu l’es tout autant, répliqué-je. C’est sûrement pour ça qu’on s’entend à la perfection.

– Ou pas.

– Alors ? insisté-je en m’empêchant de rire devant son air contrit.

– OK, répond-elle en soupirant.

– Tu ne t’en mêles pas, hein ?

– Je vais faire de mon mieux.

Je lève mon petit doigt.

– Promis ?

Elle secoue la tête avec un sourire dépité.

Je sais qu’on a passé l’âge, mais il faut ce qu’il faut…

Sally accroche son petit doigt au mien.

– Juré.

2. La menace

Elliott

Sally a retrouvé la carte de visite de Dylan Jones, enfouie au fin fond de son sac à dos. Elle a plaisanté à propos de Mary Poppins, mais mon avis (tout à fait personnel) tient plutôt de l’accumulation et de la désorganisation.

Mais elle me plaît comme ça.

J’ai cessé de me voiler la face…

Quand j’ai appelé Jones pour lui donner rendez-vous dès lundi, il n’en revenait pas. Son enthousiasme m’a irrité au plus haut point, mais je me suis retenu. Il était hors de question que je le fasse fuir alors que j’ai un tas de questions à lui poser.

Le vendredi, j’ai pris l’avion pour le Minnesota. J’ai arraché la victoire à Spring Creek avec grand peine. Si j’avais cru que j’avais récupéré ma concentration, cet article a de nouveau tout chamboulé. Je fais de mon mieux pour ne pas perdre au lieu de tout faire pour gagner. Si on ne touchait pas la fin de la saison, Steve romprait son contrat avec moi sur l’heure.

Je n’ai plus que quatre manches pour me faire pardonner !

Quatre manches ? C’est tout ?! Je suis fichu, je vais me retrouver sans coach !

Dès que j’atterris à Newark, j’envoie un message à Jones pour confirmer notre rendez-vous dans un café proche du One World Trade Center, suffisamment loin de chez moi pour éviter que Jones me suive, mais suffisamment proche pour que je rentre sans trop tarder. J’ai la course et huit heures de vol dans les muscles, je veux surtout me jeter dans mon lit. J’aurais pu choisir un autre jour, mais lundi est mon seul congé de la semaine et je veux me débarrasser de cette histoire au plus vite.

Il est quasiment 16 heures quand Sally me rejoint dans le café aux allures de diner des années 1950 qui sert des cafés au litre et des clubs sandwiches, son appareil photographique pendu au cou et ses interminables jambes nues. Aujourd’hui, elle porte un short sans collants, un débardeur noir et une casquette en jean. Si elle avait porté des tongs au lieu de ses Docs, on l’aurait crue à la plage.

– La pêche est bonne ? lui demandé-je en faisant de mon mieux pour me retenir de l’embrasser.

Si je l’embrasse en public, est-ce que ça fait de nous un couple ?

Les questions que je me pose quand je suis fatigué…

– J’ai bien pêché oui, répond-elle en grimaçant. Reste à savoir s’il y a des clichés qui valent le coup.

– Bien sûr que si, la rassuré-je avec un sourire. Tu as du talent à revendre.

Elle rosit et esquisse un sourire embarrassé.

Elle est adorable quand elle n’est pas énervée.

– Merci de le dire même si tu n’as pas vu mon travail, lâche-t-elle. Et même si tu aimais pour de vrai, l’opinion qui compte vraiment est celle d’Atkins et d’Anderson.

– Loin de moi l’idée de les remplacer ! Je suis quand même sûr que ça ira.

Elle balaie l’air de la main, un geste que j’ai l’habitude de voir chez Ann.

– Dylan se pointe, informe Sally tout d’un coup.

Je n’ai pas le temps de demander comment elle le sait. Elle se lève et va s’installer à une table plus loin, en me tournant le dos. Je jette un coup d’œil par la baie vitrée et aperçois enfin le Londonien, avec un pantalon à carreaux blanc et rouge, une veste rouge et un foulard bleu par-dessus.

Comment le manquer ?

Il faut se lever tôt pour s’habiller comme cet homme, sérieux. J’ai besoin de mes heures de sommeil.

Je jette un coup d’œil dans la direction de Sally : elle a remis sa casquette et s’est assise de façon à ce qu’on ne voie pas ses pieds. Un seul coup d’œil suffirait à reconnaître ses Docs. Jones entre dans l’établissement et une expression de dégoût traverse son visage. Dégoût est peut-être trop fort, mais il n’a pas l’air ravi d’être dans ce café. Aurais-je dû l’inviter dans un salon de thé où on servirait du thé de 5 heures et des scones ? Il se prend pour qui, l’ambassadeur du Maraval ?

Et même ce dernier n’a pas eu droit à un café…

Quand Jones me découvre, son visage change du tout au tout : un grand sourire étire ses lèvres.

Cet homme est effrayant de sournoiserie.

– Monsieur Olson ! s’exclame-t-il en se rapprochant et me tendant la main que je serre machinalement. Comment puis-je vous appeler ?

Faisons-le marcher un peu.

– « Monsieur Olson » est pas mal, réponds-je en récupérant ma tasse de café.

Jones se met à rire comme si je venais de faire une blague, mais comme je ne démens pas, son sourire se transforme en quelque chose de disgracieux qu’il efface très vite.

– Asseyez-vous, monsieur Jones, invité-je en indiquant la place en face de moi.

Je regarde par-dessus son épaule, Sally n’a pas bougé (ou presque).

– Appelez-moi Dylan, suggère le Londonien.

Je ne lui retourne pas la politesse.

Faisons-le courir un peu, maintenant.

Peu importe ce que je dirai aujourd’hui (ou pas), ça se retrouvera publié quelque part, quitte à extrapoler. C’est un risque que je prends.

À tort ou à raison ?

– Votre couverture n’est pas passée inaperçue, lâché-je.

Il a un air de faux modeste qui m’horripile. Il n’a pas l’air de saisir le sarcasme.

– J’aurais préféré publier un entretien avec vous, explique-t-il avec une expression penaude.

– Je ne vois pas ce que ça aurait donné en plus, remarqué-je. Je ne suis au courant de rien de tout ça.

– Vous avez pourtant reçu la visite de l’ambassadeur du Maraval, rétorque-t-il en fronçant les sourcils.

Merde, c’est vrai, il a lu les messages de Sally.

– En même temps que cette affaire éclatait au grand jour, ce qui signifie bien que c’est toujours le premier concerné qui est le dernier au courant, rétorqué-je en soupirant.

– Si vous m’accordez l’exclusivité d’une interview, je pourrais vous aider.

Le culot de ce mec !

– Avant de vous accorder quoi que ce soit, je veux savoir comment vous pourrez m’aider, rétorqué-je.

Il grimace.

– Vous êtes le seul journaliste que j’ai contacté, ajouté-je. Mais grâce à votre papier, tous les regards sont déjà sur moi. Le nombre d’appels que mon bureau reçoit pour parler de cette affaire est hallucinant. Je préférais encore être juste un champion de moto-cross, c’était moins contrariant.

Jones semble peser le pour et le contre. À sa place, je songerais surtout à présenter mes excuses.

Dandy de pacotille, franchement !

– Il y a des photos que je n’ai pas ajoutées à mon article parce que je voulais vous préserver, dit-il alors.

Je fixe le fond de ma tasse vide pour me calmer.

Me préserver ? Parce que tout le reste n’allait pas m’atteindre, peut-être ?! D’où il sort, cet énergumène ?!

Je hèle une serveuse et redemande un café. Sally s’est légèrement retournée, elle ne doit pas perdre une miette de ce que débite Dylan Jones.

J’ai de plus en plus l’impression que je suis en train de perdre des heures précieuses de ma vie, des heures que je pourrais passer à faire la sieste, par exemple.

C’est sacré, la sieste, le lundi !

Jones sort sa tablette de la poche intérieure de sa veste (la poche doit être faite sur mesure, quand même, il m’épate) et ouvre un dossier.

– Sur Internet, vous pouvez trouver toute une série de photographies officielles et officieuses de la famille princière du Maraval, commence-t-il.

Je suis au courant, merci pour le tuyau.

– Grâce au réseau de mon agence à Londres, nous avons eu accès à des clichés absolument exclusifs des archives privées du prince, continue Jones.

Est-ce que je dois lui demander comment exactement ou je préfère ne rien savoir ? Il pose la tablette devant moi et me décrit les images avec la passion d’un chercheur d’or.

– Voici Odon Skander, le prince régnant, commence-t-il.

Rien de neuf sous le soleil. Je commence à connaître toute cette famille par cœur, à force !

La serveuse pose une tasse fumante devant moi avant de reprendre la tasse vide. Jones refuse toute commande sans même la regarder, et continue de me raconter la vie de ces personnes qui pour moi sont encore en carton-pâte. Je n’ai pas l’impression d’avoir des points communs avec eux, ce qui me rassure en quelque sorte. Et ça m’inquiète que je réfléchisse de cette façon.

Odon Skander est grand, bien bâti. Il a les cheveux poivre et sel, et son visage est austère, loin de l’idée qu’on se fait des Méditerranéens. C’est peut-être le sang du très lointain ancêtre nordique qui lui a donné ce nom improbable dans le sud, alors que son physique très typé rappelle qu’il est bien de là. Je suis basané, mais c’est vraiment notre seule ressemblance.

Jones me montre ensuite rapidement sa seconde épouse, Etel. D’après lui, elle n’est pas très intéressante dans notre dossier parce qu’elle n’est, je cite, « que le pneu de secours de la principauté ».

Un dandy londonien très élégant, pas du tout grossier.

La seule chose importante dans le trombinoscope qu’il me présente (et que je peux dégotter sur Internet comme il me l’a rappelé) (pas que j’en aie envie), c’est le fameux portrait exclusif de Vilma Skander, la première femme d’Odon. À première vue, cette photo n’a rien d’extraordinaire. Vilma était une jolie jeune femme que la mode des années 1990 n’a pas épargnée, mais à part ça…

Jones fait un zoom sur son visage. Une couronne de fleurs retient ses cheveux en arrière et, enfer et damnation, je vois sa tache de naissance, sur sa tempe. Exactement comme la mienne. Ma gorge se resserre, ma bouche se dessèche. Pour empêcher le tremblement de ma main, je porte ma tasse aux lèvres.

– Elle était très jolie, dis-je avant de boire mon café et de faire de mon mieux pour ne pas montrer mon trouble.

– Oui, une bien belle femme, renchérit Jones en hochant la tête. C’est une réelle tragédie, que de mourir en couches. On était en 1992, tout de même ! En Europe ! Ce n’était pas un pays africain ou une contrée perdue il y a deux siècles !

– Vous m’en direz tant…

J’ai envie de lui demander cette photo, mais je me doute que ça ne sortirait pas en ma faveur. Quelle excuse je pourrais donner à part pour étudier ce fichu ouragan café au lait qui se détache parfaitement de sa peau ?

– Tout dans cette histoire est incroyable, reprend Jones en fixant le cliché avec une sorte d’adoration qui me met mal à l’aise.

– Tragique, vous voulez dire ? lancé-je, histoire de lui rappeler que c’était un drame familial.

– Aussi, oui, bien sûr ! Mais « incroyable » peut bien décrire tout ceci, insiste Jones. Une princesse consort qui meurt en couches, un prince héritier qui disparaît… Cela paraît sortir d’un scénario hollywoodien !

Combien de synonymes y a-t-il pour le mot « vautour » ?

– Je ne doute pas que ça va finir par les intéresser, dis-je en haussant les épaules. Eh bien, monsieur Jones, c’est donc ça, votre métier ? Enquêter ?

Encore une fois, le second degré lui passe largement au-dessus de la tête et il se redresse, fier comme un paon.

– Je suis journaliste, monsieur Olson, fait-il, trop imbu de sa personne.

Il me donne envie de vomir. Littéralement.

– Je suis au courant de vos méthodes d’investigation, ajouté-je. Comme fouiller dans les poubelles des gens, par exemple.

Jones rosit, juste un peu. Comment fait-il pour contenir autant son indignation ? Je suis indigné pour deux, à cet instant.

– Je… commence-t-il.

– Et voler les téléphones des gens, vraiment ? continué-je.

Cette fois-ci, il est aussi rouge que ce costume étrange qu’il porte.

– Rendez le téléphone de Sally, je vous prie, demandé-je, toujours calme alors qu’à l’intérieur, j’ai mon sang qui bout.

– Comment osez-vous ? lâche-t-il.

– Les captures d’écran dont vous avez illustré votre « article » de merde, elles sont bien sorties de quelque part, non ?

Il ouvre la bouche, mais je le devance :

– Avant que vous ne me mentiez, encore, et en me regardant droit dans les yeux, je sais parfaitement que Sally ne veut pas travailler avec vous à cause de vos méthodes qui frôlent l’illégalité, pour ne pas dire qu’elles sont carrément illégales. Alors, vous feriez mieux de lui rendre son téléphone si vous ne voulez pas qu’on porte plainte pour tout un tas de raisons.

– Vous pouvez porter plainte, monsieur Olson, mais sachez que si votre identité est confirmée, cette affaire sera considérée d’intérêt public car il s’agit du prince héritier du Maraval, pas d’un quidam. Si vous êtes le prince Arpad, la ligne de succession se retrouvera bouleversée, le prince Andris perdra sa place.

Plus il parle, plus il a de l’assurance. Et plus j’ai envie de le frapper. J’entoure ma tasse en entrelaçant mes doigts.

– Il y a beaucoup de « si » dans votre histoire, monsieur Jones, lui rappelé-je. Alors commençons par ce qui peut être prouvé tout de suite, puisque vous avez été assez malin pour exposer votre délit sur une double page.

Je plante mon regard dans le sien et force un sourire à un point que j’ai les mâchoires qui grincent.

– Commençons donc par le vol du téléphone de Sally. On pourra y ajouter l’atteinte à la vie privée avec le fait aggravant de la vente d’informations sans le consentement des personnes concernées. Il s’agit donc de Sally et de sa sœur, la pauvre, qui n’a rien demandé. Moi, on s’en fiche un peu, j’ai l’habitude qu’on invente tout et n’importe quoi à mon sujet.

Je souffle théâtralement. Il est londonien, il devrait être sensible à mon côté tragicomique, un peu.

– Vous avez le téléphone de Sally sur vous ? demandé-je encore.

– Bien sûr que non ! s’étrangle Jones.

Évidemment, il ne va pas se promener avec un objet volé.

– Alors voici ce que je vous propose, reprends-je. Mettez le téléphone de Sally tel que vous l’avez trouvé dans une enveloppe en papier kraft et déposez ladite enveloppe au Cock-a-Hoop, le bar… Bref, vous savez exactement de quel bar il s’agit.

Je me penche sur la table avant de souffler :

– Ceci, si vous voulez que ça soit réglé à l’amiable, évidemment. La justice et la police, ça peut prendre un peu de temps à se déclencher, mais j’ai une famille qui a assez de pouvoir dans ce coin du monde, alors j’aimerais savoir jusqu’où ça peut aller. Sinon, eh bien, on pourrait s’en occuper d’une tout autre façon, loin des procédures légales. Après tout, vous êtes bien un habitué des délits, non ? On règle ça entre nous, ni vu ni connu. Ça peut se faire, aussi. Alors ?

Je fais craquer les os de mes doigts.

Dylan s’écarte de la table, range sa tablette et tire sur sa veste pour la remettre en ordre. J’en viens à regretter de ne pas avoir sa faible morale parce que la photographie de Vilma Skander va me hanter pour le reste de la journée.

– Je laisserai l’enveloppe au Cock-a-Hoop, décide Jones d’une voix tendue et le menton relevé.

– Tant mieux.

Sans plus attendre, il se lève et quitte le café. Je m’adosse à mon siège, ferme les yeux et souffle. Mon cœur tambourine dans ma cage thoracique, mes mains tremblent.

Sally prend place devant moi et je rouvre les yeux, nos regards se croisent. C’est comme de la magie, ses prunelles vertes m’apaisent aussitôt.

– Eh bien, tu en as des ressources, me taquine-t-elle.

– J’ai malheureusement l’habitude de certaines pratiques, raconté-je avec un sourire las. J’ai passé suffisamment de temps avec mes avocats pour savoir quels arguments peuvent faire mouche.

– Surtout pour un mec comme Dylan Jones qui ne recule devant rien.

– Il ne recule devant rien parce que personne ne s’est jamais interposé. Tu as changé les mots de passe de tes comptes ? demandé-je.

– Oui, tous.

– Tant mieux.

Je m’appuie sur la table et la dévisage.

– Sally, ne t’approche plus jamais de ce mec, la conseillé-je. C’est une pourriture de la pire espèce qui ne sait même pas s’habiller.

– Ne parlons surtout pas de son style ! s’amuse-t-elle. Je peux te poser une question ?

– Pourquoi tu ne la poses pas directement ? me plains-je en secouant la tête.

– Tu vas t’en tenir là, avec Dylan ? Tu ne vas pas lui courir après ? Lui faire sa peau ? Faire de sa vie un enfer ?

– Je pourrais, avoué-je en me grattant le menton.

– Alors pourquoi tu ne l’as pas fait ?

– Parce que tu nous écoutais et ça m’a pas mal calmé…

– Ça t’a calmé ? s’étonne-t-elle, surprise.

– Je n’avais pas envie de paraître un rustre, bougonné-je. J’ai moi aussi des limites !

Un sourire étire les lèvres parfaites de Sally, ce qui me perturbe un poil. Plus qu’un poil, même. Mon cœur manque plusieurs battements, j’ai l’impression qu’il devine ce qui arrive.

– Tu souris… dis-je, méfiant. Pourquoi tu souris ?

3. Tous les tests

Sally

Pourquoi je souris ? Parce que c’est une déclaration !

Elliott ne s’en rend peut-être pas compte, mais il vient de me dire que je compte pour lui et qu’il essaie d’être une meilleure version de lui-même pour moi. Pour moi !

– Tu apprends à être civilisé, c’est bien, lancé-je, moqueuse pour cacher mon trop grand enthousiasme.

– Il n’est jamais trop tard, renchérit-il en sortant son téléphone et en lisant le message qu’il vient de recevoir. Ann passe des tests de routine et Stuart nous propose de les rejoindre pour ensuite manger ensemble.

– Il est sûr de son coup ? m’enquiers-je en fronçant les sourcils. Ann a besoin de se reposer, surtout pas de nous avoir tous les deux à dîner !

Il me dévisage en riant.

– On peut faire un effort, non ? Au moins une fois ?

– Tu crois encore au père Noël, dis-moi, grommelé-je.

Il se penche vers moi avec les yeux brillants et ce fichu sourire en coin.

– On s’entend mieux, pourtant… minaude-t-il.

Je recule sur ma chaise et croise les bras.

– D’ailleurs… reprends-je. Stuart « nous » propose ?

Elliott relit son message et acquiesce.

– « Nous » ? insisté-je.

– Oui. Pourquoi ?

– Pourquoi il s’imagine que je suis avec toi ?

Elliott fait une grimace en comprenant enfin et hausse les épaules.

– Aucune idée. Peut-être qu’Ann attend que tu la contactes pour t’inviter ? suggère-t-il.

– Elle sait que quand je prends des photos, je n’ai pas d’heure pour rentrer.

– Que veux-tu que je te dise, Sally ?

Je me passe la main dans les cheveux. Bon sang ! Ils ne sont pas dupes, comment ai-je pu croire une seconde que ça irait ?

– Alors on y va ? demande Elliott en ramassant son casque qu’il avait gardé à ses pieds.

– Ça ne te dérange pas ? questionné-je tout en récupérant mon sac.

– Que quoi ? Qu’ils assument que j’ai plus de chances de te voir avant eux ? s’amuse-t-il. N’est-ce pas le cas ?

Je sens mes joues rougir, alors je m’abstiens bien de répondre. Je le suis à l’extérieur, jusqu’à sa moto noir et rouge (il va falloir repasser pour que je reconnaisse la marque de la bête), et il sort un casque du coffre.

– Il va falloir songer à te prendre un équipement, dit-il en me le tendant.

Je fronce les sourcils.

– Un équipement ? m’étonné-je. Pour quoi faire ? Je ne compte pas me mettre au moto-cross !

– Tu ne peux pas faire de la moto en short et débardeur, Sally, explique-t-il. Te protéger la tête n’est pas suffisant.

Il me prend mon sac à dos en échange de son casque et il le range dans le coffre. Je jette un coup d’œil au blouson en cuir noir parfaitement ajusté à ses épaules et je remarque pour la première fois que son jean a des coutures inhabituelles. Quand il se retourne, il surprend mon regard un peu trop insistant, et je me dépêche d’enfiler le casque pour me donner une contenance.

– Tu as des protections aux fesses ? lâché-je.

– Ça dépend du pantalon, répond-il en haussant sensuellement un sourcil.

Tout en moi est desséché. C’est incroyable l’effet que cet idiot me fait !

Elliott enlève sa veste et s’approche de moi.

J’ai besoin d’eau, tellement d’eau ! Quelle est la source d’eau la plus proche ?

Il fait chaud à New York, on est en plein été, mais je ressens sans mal sa chaleur à lui, son corps à lui. Je déglutis péniblement, j’ai la vallée de la Mort dans la gorge.

Elliott me passe sa veste autour des épaules ; je respire son odeur imprégnée dans le cuir.

Mieux que ça, il n’y a que ses bras.

Elliott me fait passer les mains dans les manches et plonge son regard dans le mien lorsqu’il remonte la fermeture éclair. Je suis sur le point de dégouliner de l’intérieur, je ne suis que guimauve et frissons et chair de poule. Je m’humidifie les lèvres, mon corps oscille entre sécheresse et orage.

Bon sang, qu’est-ce qu’il me fait !

Techniquement, il ne m’a même pas touchée !

– Prête ? demande-t-il en resserrant la jugulaire du casque sous mon menton.

Sa voix est légèrement enrouée, ce qui me rassure. Je ne suis donc pas la seule à être sensible à toutes ces ondes qui crépitent autour de nous. Pour éviter de lui montrer mon propre état, je me contente d’acquiescer. Non, je ne suis pas prête, mais oui, on peut y aller. Et le plus vite serait le mieux.

Elliott enfonce son casque sur sa tête à son tour, puis s’installe sur la moto. J’inspire longuement avant de me placer derrière lui et entourer sa taille. Je sens, sous mes mains, à travers le tissu de son t-shirt, la fermeté de son torse. Qu’est-ce que j’ai envie de le toucher, de le caresser…

…de le goûter…

Elliott prend enfin la route et s’engage dans la circulation new-yorkaise.

Comme toujours, je regrette le casque qui m’empêche de vraiment me blottir contre lui, toutes ces couches de vêtements qui nous séparent. Qu’est-ce que j’aimerais sentir sa peau et le vent autour de nous, sans barrières, sans protections…

Et qu’est-ce que ce serait chouette et sexy de se retrouver la tête écrasée sur le bitume façon pastèque ! C’est de saison, en plus !

Bon sang, mais pourquoi je pense à ça, moi ?!

En passant par la Franklin D. Roosevelt Drive, on est à l’hôpital en une demi-heure à peine.

Déjà ? Est-ce qu’on peut faire encore un tour ? Est-ce qu’on peut rouler jusqu’en Californie ? Et ensuite en Alaska ? Et après en Terre du Feu ? Et faire le tour du monde ? Aller et retour ?

Je descends de la moto, me débarrasse du casque en un tour de main pour inspirer longuement. La veste, par contre, je la garde encore un peu.

C’est que je suis sensible aux odeurs… À la sienne, surtout !

Elliott me rend mon sac à dos, puis on entre dans l’immense bâtiment et il se poste devant le grand panneau dans le hall où sont indiqués les différents départements. Mon regard s’arrête au laboratoire d’analyses.

Je tire sur la manche d’Elliott et il se tourne vers moi, me questionnant du regard. Comment formuler la question sans que je ne lui donne l’impression que j’abuse de notre attraction mutuelle ? Autant y aller franchement :

– Et si on faisait un dépistage ? proposé-je.

Elliott me dévisage, surpris, et je sens le feu me monter au visage comme l’éruption d’un volcan.

– Puisqu’on est décidés à commettre la même erreur tout plein de fois… argumenté-je en haussant les épaules.

Il me fixe, les yeux écarquillés, jette un coup d’œil au panneau avant de hocher la tête.

– OK.

Cette fois-ci, c’est moi qui suis surprise. Juste « OK » ? Il n’accompagne pas sa réponse d’une vanne ? Il ne fait pas dans la provocation ? Il ne se moque pas de moi ? Il ne refuse pas en prétextant que c’est trop intime, trop sérieux ? Rien ? Ça me perturbe.

– Je n’ai pas dit à Stuart qu’on est arrivés, ça nous laisse de la marge, dit-il en se dirigeant vers les ascenseurs.

Il a accepté cette idée un peu trop facilement, non ?

On arrive à l’étage du laboratoire et on suit les flèches. Il y a des gens qui attendent, mais apparemment, Elliott n’est pas pressé. On se dirige vers l’accueil, on donne nos informations, puis on va s’asseoir dans la salle d’attente. Quelques regards appuyés indiquent qu’on a reconnu Elliott, mais je ne saurais dire si c’est parce que c’est le champion de moto-cross (est-ce qu’il y a autant de fans de ce sport ou est-ce que c’est nous qui tombons toujours sur eux ?) ou si c’est parce qu’on le reconnaît de la couverture du magazine de Dylan.

Elliott ne semble pas plus affecté que ça par la situation, alors je décide de passer à autre chose. Il ressort son téléphone. J’aurais bien voulu faire de même, mais… Je récupère mon appareil photographique et fais défiler les dizaines de photos que j’ai prises rien qu’aujourd’hui.

Je ne vois pas le temps passer jusqu’à ce qu’on m’appelle. Je passe en premier et laisse mes affaires avec Elliott. Lui au moins, je lui fais confiance. On me pose les questions habituelles, mon dernier rapport, mon dernier dépistage, puis on me prélève mon sang en quelques exemplaires. On me dit de venir chercher les résultats demain matin parce que l’heure est déjà bien avancée, puis je cède volontiers ma place à Elliott.

Incapable de rester assise, tranquille, encore, je fais les cent pas dans le couloir et m’arrête devant un grand panneau où c’est indiqué qu’on fait des tests de paternité. Mon cœur se met à battre à tout va. Je reste à fixer les informations qu’on y donne sans savoir quoi en faire. Comment je proposerais ça à Elliott ? Il a refusé tellement de fois et avec tellement de virulence !

– Qu’est-ce qu’il y a ? me demande-t-il en s’approchant. Tu m’as l’air hypnotisée.

Je rougis (encore) et m’écarte du panneau, mais son attention y est déjà toute tournée. Son sourire s’estompe en comprenant de quoi il s’agit. Je serre les lanières de mon sac à dos, sans trop savoir quoi faire ou quoi dire. Puis, je me jette à l’eau :

– Et si tu te renseignais ?

Je m’attends à tout : à un « non », à une grimace, à un éclat de voix, à un geste énervé… À tout, sauf à ce moment précis où, au bout d’une éternité, Elliott hoche la tête.

Il hoche tout simplement la tête.

Il ne s’emporte pas, il se contente de prendre en photo le panneau avec le numéro de téléphone et l’e-mail du département avant de s’y diriger d’un pas décidé. Je le suis du regard, encore bouche bée (littéralement), puis je dois courir pour le rattraper au moment où il passe l’accueil du laboratoire.

La secrétaire derrière son bureau nous salue avec un sourire chaleureux, de ceux qui disent « je sais pourquoi vous êtes là et je suis ici pour vous aider ». On croirait presque (presque !) qu’elle est réellement empathique.

Combien de cas désespérés passent cette porte chaque jour ?

– Bonjour, madame, monsieur. En quoi puis-je vous aider ?

– J’ai un doute concernant mon père biologique, répond Elliott d’un ton extrêmement neutre. Qu’est-ce que je dois faire ?

Le sourire de la secrétaire se transforme en quelque chose de très compassionnel.

Soit elle l’est vraiment, soit on l’a embauchée parce que c’est une formidable actrice.

– Votre père est-il au courant de votre démarche, monsieur ? questionne-t-elle.

Elliott enfonce les mains dans les poches de son jean et sa voix sort un peu plus tendue :

– Oui.

– Alors vous avez deux solutions : soit vous venez tous les deux au laboratoire, soit vous prenez le kit de prélèvement et vous le faites dans l’intimité de votre maison, explique la secrétaire. Beaucoup de patients préfèrent la seconde option.

– Et après, il se passe quoi ?

– Soit vous nous l’envoyez par courrier, soit vous nous apportez vos échantillons.

– Et combien de temps pour le résultat ?

– Vingt-quatre heures. Ils seront disponibles sur notre site, vous aurez votre propre compte et pourrez consulter les détails en ligne.

Waouh !

Elliott se tourne vers moi : il doit penser la même chose que moi. En moins d’une journée, cette folie serait terminée. Je lis l’anxiété dans son regard sombre. Instinctivement, je passe ma main sous son bras et le presse en signe de réconfort. Je ne sais pas ce que je pourrais dire d’autre, de toute façon.

– Et pour la confidentialité ? interroge-t-il en se tournant à nouveau vers la secrétaire.

– Il n’y a jamais eu de fuites, monsieur, je peux vous le garantir, répond cette dernière avec un nouveau sourire, celui d’une professionnelle sûre d’elle.

– D’accord.

Il inspire longuement avant de répéter, plus fermement :

– D’accord. J’aurais besoin de deux kits, alors.

Une fois qu’il est décidé, Elliott paie le test.

Quelques instants plus tard, on quitte le laboratoire et on se dirige vers les ascenseurs. Elliott tape les kits dans la main, dans un geste nerveux. Je tends le bras.

– Donne, je vais les ranger, proposé-je. Cela t’évitera d’en parler à Stuart tant que tu n’es pas prêt.

Elliott me dévisage un instant, puis me donne les deux emballages qui disparaissent prestement dans mon sac à dos.

– Il faut que je fasse une dernière chose avant de les rejoindre, dit-il en reprenant son téléphone.

– Quoi ?

– Appeler Bertok.

– Ah oui. Je me demandais comment tu allais faire pour le second prélèvement…

– Ils n’auront qu’à se débrouiller.

J’évite de poser d’autres questions. Je le regarde s’éloigner des ascenseurs. L’ambassadeur du Maraval répond bien vite, ce qui est compréhensible. Après tout ce temps à harceler Elliott, je laisserais tout tomber également si je recevais enfin son appel.

La communication ne dure pas longtemps. Elliott revient vers moi et appelle un ascenseur. Je ronge mon frein et évite de lui poser la question fatidique « et alors ? ». On entre dans l’habitacle et Elliott appuie sur le bouton vers le rez-de-chaussée. Je fronce les sourcils.

– Stuart et Ann sont déjà rentrés, explique-t-il en notant mon expression. Il m’a envoyé un texto.

– Déjà ? m’étonné-je.

– Eh bien, entre le temps de trajet et le temps d’attente pour le test, je pense que « déjà » n’est pas approprié. Tu veux que je vienne chercher les résultats demain ?

– Tu n’as pas une journée chargée ?

– Si. Mais entre récupérer un résultat pour savoir si je peux me passer de latex pour quelques jeux amusants et une réunion avec mes associés… Comment dire…

Je rougis pour toute réponse. J’en oublie même le test ADN, le Maraval et tout le reste.

– Sinon, Bertok va passer chez moi, demain première heure, avant que je parte travailler, ajoute-t-il comme si de rien n’était.

– Ah oui ? fais-je bêtement.

– Il est persuadé que le prince Odon s’y soumettra sans mal et nous fera parvenir le prélèvement par coursier, précise Elliott.

– J’imagine que la nature de l’échantillon ne laisse pas le temps au courrier normal…

– Je ne veux pas savoir ce qu’ils en font ou comment ils le font. J’emmènerai mon prélèvement au labo dès que possible et leur expliquerai que quelqu’un d’autre ira les voir avec le second kit.

– J’espère qu’il se dépêchera…

– Oui, moi aussi. On me fichera la paix une bonne fois pour toutes quand ils se rendront compte que je ne suis pas leur prince.

En le disant à voix haute, j’ai l’impression qu’il veut surtout se convaincre lui qu’il n’est pas leur prince. Plus le temps avance, plus j’ai peur. Il n’y a pas de fumée sans feu et quelque chose me dit qu’on n’a pas fini de souffler sur l’incendie…

***

– Eh bien, vous vous êtes perdus ? s’étonne Stuart lorsqu’on arrive chez eux, cinq minutes plus tard.

– Je ne t’ai pas dit que j’étais avec Sally, rétorque Elliott.

– Et tu n’étais pas avec elle ? questionne Stuart en croisant les bras et en le défiant du regard.

Cette joute-ci ne me concerne pas. Je me hisse sur la pointe des pieds pour embrasser Stuart sur la joue, et je m’en vais d’un pas très rapide rejoindre ma sœur.

Ann est semi-allongée sur le canapé, une multitude de coussins dans son dos, et une dizaine de patrons de vêtements pour bébés sur les genoux.

– Tu ne peux pas faire du shopping, alors tu vas te mettre à fabriquer les grenouillères du bébé, c’est ça ? lancé-je en me penchant pour déposer un baiser sur son front.

Ann se met à rire pendant que je m’assieds sur le fauteuil qui me permet de lui faire face. Elle a repris des couleurs, ses joues sont un peu plus rebondies, ce qui me rassure. Elle doit s’ennuyer ferme, mais au moins, elle n’accouchera pas prématurément !

– Tu n’es pas loin de la réalité, répond ma sœur. Attrape mon bloc, là.

Je m’exécute et je siffle d’admiration. Je ne pense pas qu’un bébé ait besoin d’une robe de gala (ou du smoking assorti), mais ce sont des dizaines de pages noircies avec le coup de crayon sûr et éthéré d’Ann.

– Waouh ! m’exclamé-je. Tu ne vas pas tous les créer, dis-moi ?

– Eh bien, j’ai commencé par les grenouillères, mais ça m’est de moins en moins confortable de manier la machine à coudre, du coup, je commence tout plein de nouveaux habits, mais quand arrive l’heure des finitions, je n’en peux plus, j’ai les reins qui crient au secours, peu importe le nombre de coussins que j’ai dans le dos.

– Si je savais au moins comment ça fonctionne, ces bêtes-là, j’aurais peut-être pu t’aider, remarqué-je en grimaçant. Mais…

J’allais dire « je ne fais même pas les ourlets de mes jupes ou de mes robes », mais je me tais juste à temps. Avec ses yeux aiguisés, je pense qu’Ann sait pertinemment que ça ne fait pas partie de mes occupations préférées !

– Si tu connaissais le sexe du bébé, ç’aurait été bien plus pratique, non ? reprends-je.

– Ça n’a pas grande importance, lâche Ann en haussant les épaules. J’aime créer ! Si ce n’est pas pour celui-là, ce sera pour le prochain.

– Waouh ! s’exclame Elliott en se laissant tomber sur un fauteuil (assez loin de moi, je remarque). Vous pensez déjà au prochain ?!

– Non ! intervient aussitôt Stuart, paniqué. Chérie, pour l’amour du ciel !

– On avait dit qu’on en voudrait au moins deux ! se défend-elle. Il est hors de question qu’on ait un enfant unique pourri gâté !

– Il n’est pas encore né, tenté-je. Tu as largement le temps de voir venir.

– Je ne dis pas que c’est pour tout de suite !

Je me redresse d’un bond et lève les mains.

– OK, OK, ne t’énerve pas ! demandé-je, inquiète à l’idée d’un nouveau pic de stress. Après tout, tu fais bien ce que tu veux !

– Évidemment que je fais bien ce que je veux ! rétorque Ann en croisant les bras.

– Ayez des jumeaux irlandais si ça vous chante. Je ne dirai rien !

Stuart passe des brochures à Ann.

– Et si on commandait le dîner ? propose-t-il.

– Oui ! m’empressé-je de renchérir. Je meurs de faim, je n’ai pas mangé depuis ce matin. Ou presque…

– Pourquoi tu n’as pas mangé ? s’inquiète Ann.

– J’étais prise avec les photos, réponds-je en toute honnêteté. Je ne vois même pas le temps passer.

– C’est pas sérieux ! me réprimande ma sœur.

– Tout va bien, la rassuré-je avec un sourire innocent. Ce n’est pas moi qui fais pousser un enfant dans mon ventre, hein ? Arrête de t’inquiéter, va. Ce ne sont pas les endroits qui manquent pour manger, dans cette ville ! Entre les food trucks et les vendeurs de hot-dogs ! Je n’avais pas faim, c’est tout.

– Ce n’est pas bon pour toi.

– Dixit celle qui va commander le dîner…

– Sally… intervient Stuart en faisant une grimace désabusée.

Je me pince les lèvres pour m’empêcher de répliquer « c’est pas moi qui ai commencé ». Malgré mes bonnes résolutions, l’envie d’Ann de me materner me fait quitter la bonne route.

Est-ce que toutes les femmes enceintes maternent les gens comme ça ? Même leurs sœurs aînées ?

Je me suis débrouillée ces dernières années sans trop de dommages, alors peut-être qu’elle pourrait me faire confiance en ce qui concerne mon intégrité physique, externe et surtout interne.

On est en train de débattre de ce qu’on veut manger (les burgers artisanaux avec frites de patate douce et des oignons confits, avec milk-shake à la fraise sont toujours mon plan A) lorsque Stuart va ouvrir la porte et… Arthur.

Pourquoi il est toujours là ? Quel pot de colle !

J’avais envie de passer une soirée tranquille (enfin, tranquille…) et voilà que je sais, je le sens jusqu’au plus profond de moi, que ça ne va pas être possible. Avec Arthur dans les parages, après toutes les tensions de ces dernières semaines, après la façon dont il m’a pourrie quand Elliott a eu son accident… tout ça, eh bien…

Je n’ai pas besoin d’être madame Irma, non plus.

Après salutations, Arthur s’installe sur le canapé et on reprend la discussion qui nous importe vraiment : on mange quoi ? Quand c’est enfin décidé (burgers pour Elliott et moi, du rôti avec des légumes pour Ann, et du barbecue pour Stuart et Arthur), on reparle des vêtements qu’Ann veut confectionner pour le bébé. Je me demande pourtant si ce n’est pas une autre forme de stress parce qu’elle est tellement passionnée par ce qu’elle fait et ce qu’elle veut faire, que ses mains s’agitent en essayant de nous faire comprendre ses idées, que sa voix s’élève, ses yeux s’écarquillent.

On ne saura jamais comment la maintenir tranquille, sérieusement !

Si on ne peut pas parler du bébé et de minirobes ou mini-smokings sans que ça la fasse s’agiter, de quoi peut-on parler, vraiment ? Du temps ? Il fait chaud, à Manhattan, ouf ! Le circuit sous la canicule, ça doit être compliqué, etc. On a vite fait le tour du sujet…

Quand le silence tombe, je me rends compte qu’il y a un énorme éléphant dans la pièce. Tout le monde est sûrement en train de penser à la même chose, mais personne ne dit rien, gardant ce non-dit entre nous, de plus en plus lourd. C’est un peu comme la ligne de poudre qui est en train de se consommer et il ne suffit que d’une seconde pour que tout parte en débandade.

Je regarde du côté d’Arthur par réflexe ; il ne cesse de frotter nerveusement ses paumes sur son pantalon, comme si elles étaient trop moites. Sentant mon regard sur lui, Arthur me dévisage en retour. Ses mâchoires se crispent.

– Vous avez vu cette couverture ? demande-t-il alors en se tournant vers Elliott.

Et voilà ! Comptez sur Arthur pour mettre les pieds dans le plat !

Le malaise nous explose à la figure. Je me garde bien d’intervenir, je regarde, comme les autres, Elliott.

– On a vu la couverture, on a lu l’article, informe-t-il.

Comme à chaque fois qu’il est sur le point de s’emporter, Elliott prend un ton trop détaché. Il ne m’a fallu que quelques jours pour le découvrir alors comment ça se fait qu’Arthur, qui le connaît depuis toujours, ne s’en soit pas encore rendu compte ? Parce qu’il ouvre la bouche pour remettre ça :

– Et tu en penses quoi ?

Parce qu’il faut, en plus, qu’il pose cette question ?

– Que c’est très improbable que mon frère soit un prince, pour commencer, intervient Stuart avec humour. On a juste pris quelqu’un qui avait la cote. Enfin, la cote jusqu’à l’année dernière…

Elliott prend un air indigné.

– Merci bien ! s’écrie-t-il.

– On ne peut pas dire que cette saison soit superbe, hein, continue Stuart.

Ou comment alléger l’ambiance…

C’est du grand art, Stuart…

Je ne me mouille pas et feuillette encore le bloc de ma sœur. Si on pouvait m’oublier pendant un moment, genre, jusqu’à l’arrivée du dîner ? Comprenant sûrement qu’il s’y prend comme un pied, Stuart change de sujet. Je me tourne vers Ann parce que ça ne me passionne pas énormément (une affaire de chevaux… ?).

– J’ai revu une des barmaids avec qui je bossais au Cock-a-Hoop pendant mes sorties, lui dis-je. Elle m’a proposé un plan appartement pas très loin de chez elle, je vais le voir cette semaine pour voir si ça me convient.

– Et ce serait où ? demande Ann en changeant de position.

– À Harlem.

– Harlem ? s’étrangle ma sœur.

Je sens la jauge du stress remonter. Zut et rezut !

– Dans son quartier, d’ailleurs, ajouté-je en forçant sur l’enthousiasme. Elle m’a déjà invitée chez elle, une fois, et j’ai bien aimé le coin, donc j’espère que l’appartement me plaira.

– OK, fait ma sœur sans conviction.

– En plus, je serai plus à côté à Harlem qu’à Brooklyn, plaidé-je. Ça ne me prendra pas une éternité pour venir te voir !

Ann hoche lentement la tête, comme si elle pesait le pour et le contre.

Non, mais, je rêve. Elle veut me donner sa bénédiction, ou quoi ?!

– Ce serait pas mal, c’est vrai… accepte Ann.

– Te rapprocher encore ? s’emporte soudain Arthur dans ma direction. Mais tu ne fais que ça, te rapprocher ! Depuis que tu as débarqué, tout part en vrille ! Tu aurais dû rester en Europe, ça nous aurait fait des vacances !

Sa tirade nous laisse tous bouche bée, les yeux écarquillés, moi la première.

– Moi, ça m’aurait fait des vacances si tu n’avais pas un pois chiche à la place du cerveau, rétorqué-je, piquée au vif.

Je peux, moi, penser que je casse tout sur mon passage, mais je ne vais pas lui permettre, lui qui vit par procuration, de me juger.

Et puis quoi encore ?!

– Entre l’accident d’Elliott et… continue Arthur.

– Holà ! intervient le concerné en levant la main pour interrompre son ami. Sally n’y est pour rien dans mon accident ! Qu’est-ce qui te prend ?!

– C’est ses captures d’écran dans cette revue ! insiste Arthur en devenant rouge de colère.

– On m’a volé mon téléphone, sifflé-je.

– C’est bien pratique, tiens.

Il ne faut qu’une seconde à mon cerveau pour étudier ma position et la sienne (surtout la sienne). Si je lui balance la table basse à la figure, ça lui apprendra à réfléchir ou pas ?

– Et le Maraval, c’est peut-être moi qui l’ai créé, aussi ? m’énervé-je. J’ai pris de l’argile et j’ai fabriqué une île en pleine Méditerranée juste pour le plaisir de faire chier le monde !

– Et depuis quand tu es la petite amie d’Elliott ? continue-t-il comme si je ne l’avais pas interrompu. Tu ne vas pas dire que ce n’est pas toi qui as raconté ces bobards aux journalistes, hein, puisque Elliott n’a pas de petite amie !

– Oh ! coupe Elliott en agrippant le bras d’Arthur (seule façon apparemment de le faire taire). Sally n’y est absolument pour rien dans toutes ces histoires ! Le pseudo-journaliste qui a publié cet article allait le faire de toute façon ! Il a piégé Sally et lui a volé son téléphone, c’était du pain béni.

– Et tu y crois vraiment au vol ? s’étrangle Arthur.

– Oui.

– Mais c’est n’importe quoi !

– J’ai moi-même parlé à ce mec, pas plus tard que cet après-midi, lance Elliott, de plus en plus énervé. Et oui, il a volé son téléphone, la menace de la plainte l’a très vite remis sur les rails.

– Tu as parlé avec le journaliste ? s’étonne Ann.

– Mais pourquoi ? renchérit Stuart.

– J’avais besoin de savoir, élude-t-il en haussant les épaules. Peu importe, ça me concerne. Arthur, je ne sais pas ce qu’il t’arrive, mais il va falloir te calmer.

– Tu vas dire que tout n’est que coïncidence ? continue Arthur.

– Mais merde à la fin ! m’écrié-je en tapant sur le bras de mon fauteuil. Mais qu’est-ce qui te prend ?!

– Je ne crois pas aux coïncidences, crache-t-il.

– Et bien moi, je ne crois pas que tu puisses mûrir, rétorqué-je. Je pensais qu’en quatre ans, tu avais la marge pour évoluer, mais non ! C’est quoi exactement ton problème avec moi ? C’est toujours cette baffe que tu n’as pas digérée ?

Il devient si rouge que j’ai l’impression qu’il va tomber à la renverse, mais ça ne m’arrête pas dans mon élan. Ce mec me gave depuis que je suis rentrée, il devrait passer à autre chose si c’est cette fichue gifle qui l’a vexé il y a quatre ans !

– J’étais prête à oublier tout ça, continué-je. J’ai bien oublié pourquoi j’ai poussé Elliott dans la piscine !

– Oui, bon… lâche ce dernier.

Je l’ignore, ce n’est pas le moment.

– Tu sais ce que je n’oublie pas, Arthur ? ajouté-je. Je n’oublie pas, et je ne pense pas qu’un jour j’oublierai, c’est ce que tu m’as dit pour que je réagisse comme ça ! Tu t’en souviens, toi ?

Il semble avaler péniblement sa salive. Apparemment, il s’en souvient.

– Je vais quand même te rafraîchir la mémoire : « Tu as l’air un peu tendue, ma poupée, je sais comment te détendre et t’emmener au septième ciel en même temps. Viens que je te fasse jouir comme personne ne l’a fait avant moi ». C’est ça ou j’ai oublié quelque chose ?

– Wow, wow, wow ! souffle Ann, la main sur le ventre, le choc peint sur le visage.

Oh, bordel ! Je l’ai encore oubliée !

Franchement, on devrait arrêter les réunions chez elle et Stuart, ça tourne toujours au grand n’importe quoi.

– Tu as dit quoi ?! s’écrie Elliott en lui jetant un regard abasourdi.

Arthur ne dit rien ; ses mâchoires sont crispées, ses poings serrés sur ses cuisses.

– Le dîner arrive ou pas ? grommelé-je en me levant.

À dire vrai, je n’ai plus très faim, mais ce serait une bonne diversion. Je fais quelques pas pour bouger, les mains dans les poches.

Je n’avais jamais raconté ce qu’Arthur m’avait dit, ce soir-là, j’en ai toujours eu honte, pas pour lui, mais pour moi. Je sais maintenant qu’ils pensaient juste que j’étais tarée, mais je ne suis pas une sainte et je n’aime pas quand on me manque de respect. Est-ce que j’aurais réagi de la même façon aujourd’hui ? Sans aucun doute.

– Je ne peux pas croire que tu aies eu ce culot, remarque Elliott.

– C’est même pas du culot, à ce stade, commente Stuart en secouant la tête. Tu as de la chance que je ne t’aie pas entendu, franchement.

– C’est bon, c’était il y a quatre ans, se défend-il.

Je lâche un ricanement bien malgré moi. Comme si le temps l’avait changé.

– Il vaudrait mieux que je parte, lâche Arthur.

– Hm, acquiescé-je.

Il me jette un regard venimeux (et il pense avoir changé ?), se lève et s’en va, sans saluer les autres. J’évite un « bon débarras », mais de justesse.

– Je ne savais pas, Sally… commence Ann, triste.

– Je ne l’ai dit à personne, réponds-je en haussant les épaules. Et s’il n’avait pas fait une scène, j’aurais continué de garder ça pour moi.

– Mais il t’a poussée à bout, comprend ma sœur.

– Oublie ça, s’il te plaît.

Et avant que je n’aie le temps de dire quoi que ce soit d’autre, la sonnerie retentit enfin.

– Sauvés par le gong ! m’exclamé-je. Je meurs de faim !

4. Histoires de famille

Sally

Je ne sais pas pourquoi je me fais toujours avoir. Soit je suis trop faible et je ne sais pas dire non à Ann (et ça vient de loin !), soit je suis trop faible et je n’ai pas envie de dire non à Elliott (et ça, c’est tout nouveau). Dans tous les cas, ça ne m’arrange pas du tout.

Ann m’a encore fait le coup du « s’il te plaît, viens, viens, viens » alors que je n’y suis pour rien si elle se marie dans la famille Olson ! Pourquoi je dois aller dîner chez les parents Olson, sérieux ? Qu’est-ce que j’ai fait dans ma vie précédente pour que je ne puisse pas leur échapper tous ensemble ? Et quand Ann m’a proposé de les accompagner, Elliott a insisté également en ajoutant « il n’y aura pas Arthur pour nous contrarier ».

S’il me prend par les sentiments, en plus…

Je vais, comme promis, chercher les résultats de nos tests. Je passe la journée avec les enveloppes enfouies dans le fond de mon sac à dos, affreusement consciente de leur existence. Elliott a, quant à lui, rendez-vous avec Tibor Bertok en plus de tout le reste. Le mardi est son jour le plus chargé pour ses affaires. Pendant le championnat, c’est le seul jour pendant lequel il peut réellement se concentrer sur sa marque et sa boîte, alors que hors saison, il s’en occupe absolument tous les jours.

Que je m’attache davantage à lui au fil du temps, ce n’est pas une surprise, mais je découvre tout plein de nouvelles facettes et elles me plaisent. Toutes. Énormément.

C’est dangereux, ça, non ?

Comme on est tous occupés, je décide de les rejoindre peu avant le dîner directement chez les parents Olson. Il y a une agitation bizarre devant l’immeuble de Dracula (j’aurai cette pensée chaque fois que je passerai devant, c’est impossible autrement) : du monde qui semble attendre quelque chose.

Le retour de Vlad l’Empaleur ? (Je suis trop drôle, parfois…)

Je traverse la dizaine de personnes qui se trouvent sur le trottoir, j’entre dans l’immeuble en saluant le concierge qui me reconnaît et je monte enfin. Je suis la dernière arrivée, je ne sais pas si c’est rassurant. Je salue Phoebe et Will Olson qui semblent sincèrement contents de me voir alors que j’ai toujours la sensation d’être au pire de moi-même quand je suis en leur présence. La dernière fois qu’on s’est vus, c’était il y a trois semaines, quand Elliott a quitté l’hôpital.

Trois semaines, déjà ?! Ou seulement ?!

Je ne sais jamais si c’est « déjà » parce que tant de choses se sont passées depuis que je suis à New York, ou « seulement » parce que, justement, trop de choses se sont passées. Je ne sais plus où donner de la tête, j’ai besoin de vacances de ma propre vie !

Je me retrouve dans cette famille qui n’est pas tout à fait la mienne, mais qui le devient par la force des choses. Même si j’ai envie de m’éloigner (parfois), je serai toujours liée aux Olson d’une façon ou d’une autre, ne serait-ce que pour le bébé. Je n’ai pas revu Ann et Stuart depuis la scène avec Arthur.

À force de faire des scènes, je devrais me mettre au cinéma, sérieux !

Je suis un peu embarrassée en les voyant, d’ailleurs, je ne parviens pas à oublier ce que j’ai dévoilé et comment je l’ai fait, ajouté à leurs expressions horrifiées à eux trois.

Après avoir salué les parents Olson, je serre ma sœur dans les bras. Elle a une bien meilleure mine, ayant récupéré ses couleurs. Même les cernes ont disparu !

– Tu m’as l’air en pleine forme ! commenté-je, soulagée.

– Je suis en parfaite forme, même, répond-elle en riant.

Je fais la bise à Stuart qui a toujours le sourire aux lèvres (sauf quand on touche à son frère) et j’hésite devant Elliott, qui hausse un sourcil sensuel pour me provoquer. Je fais semblant de ne rien voir même si mon cœur danse la zumba dans ma cage thoracique. Je lui fais rapidement la bise avec un « salut ». Ann et Stuart échangent un regard entendu et je leur tourne le dos en sentant le rouge monter à mes joues.

Et dire que j’ai des tests compromettants dans mon sac à dos !

– Elliott nous a dit qu’une galerie t’avait contactée, commence Phoebe alors qu’on entame l’entrée, un mille-feuille de tuiles de parmesan, tomates anciennes et pesto délicieux.

– Ce n’est pas exactement comme ça que ça s’est passé, réponds-je, un peu (beaucoup) mal à l’aise.

– Ah bon ? s’étonne Phoebe en prenant son verre de vin.

J’échange un regard avec Elliott qui n’exprime pas grand-chose, comme s’il voulait me laisser l’occasion de donner la version que je veux.

J’aurais dû me taire, au fait !

– Elliott a donné mon nom à des galeristes de TriBeCa, résumé-je. Je leur ai montré mon travail et ils ont apprécié, assez pour me passer une commande. Maintenant reste à savoir s’ils aiment ce que je fais en ce moment.

– Ce sera très bien, comme toujours ! me rassure Ann avec un sourire auquel je réponds.

– On verra ! Ne vendons pas la peau de l’ours avant de l’avoir tué…

– Tu te rabaisses trop, Sally, remarque Elliott. Ton travail est superbe.

Je m’empourpre. Les compliments font toujours plaisir, mais je me sens trop le centre de l’attention et ça me gêne. Comme s’il devinait que j’avais envie qu’on m’oublie un peu, Elliott change le sujet de façon assez brut de décoffrage :

– Vous êtes sûrement au courant de l’article qui est sorti à propos de mon identité présumée, dit-il à ses parents.

Phoebe et Will perdent leur sourire de façon instantanée. Elliott fixe ses parents, et je cherche le regard de ma sœur qui me fait des grands yeux. Que veut-elle que je fasse ? Que j’intervienne ? Que je l’arrête ?

Pourquoi pense-t-elle que j’ai ce genre de pouvoir sur lui ?!

– Nous en avons entendu parler, oui, répond Will, tendu. Ce genre de choses circule assez vite. Que seraient les gens sans cancans ?

– Ce n’est pas n’importe quel cancan, remarque Elliott.

– C’est même tiré par les cheveux, si tu veux tout savoir.

– Justement, je veux tout savoir, relève Elliott en posant ses couverts. Je veux comprendre pourquoi moi.

– Comment veux-tu que nous le sachions ? s’étonne Phoebe. Peut-être parce que tu es connu ? Qu’ils ont trouvé une certaine ressemblance avec toi ?

– J’ai envie qu’on me lâche avec ça.

– Et nous aussi ! renchérit Will.

– Du coup, je vais passer un test ADN.

Phoebe pâlit dangereusement.

C’est peut-être maintenant qu’il faut qu’ils rassurent Elliott en lui disant qu’il est bel et bien leur fils biologique, non ?

– Un test ADN ? répète Will. Que vas-tu faire avec un test ADN ?

– À ton avis ? rétorque Elliott qui commence à perdre patience. On va comparer mon ADN avec celui du prince Odon.

Phoebe ouvre la bouche plusieurs fois (comme un poisson), sans parvenir à dire quoi que ce soit. Elle secoue la tête et s’accoude sur la table en clignant des yeux (un tic nerveux, sûrement).

– Qu’est-ce que tu crois ? s’étrangle sa mère. Ce test reviendra négatif !

– C’est vrai ? demande Elliott.

J’entends la pointe d’inquiétude dans sa voix, à présent. Elliott n’en mène pas large, il a vraiment besoin d’être rassuré.

– Mais, enfin, Elliott ! s’écrie Will. Nous ne t’avons pas volé, quand même !

– Et te voler dans une famille royale, carrément, intervient Stuart qui veut croire à la plaisanterie de mauvais goût qui a assez duré.

Je commence à comprendre pourquoi ses parents étaient aussi vexés : ils se sentent accusés d’avoir kidnappé un enfant, ce qui n’est pas rien. J’avoue que je respire un peu mieux et je termine même mon entrée (les drames familiaux ouvrent l’appétit, enfin, uniquement si ce n’est pas mon drame familial).

– Ça aurait demandé une certaine agilité, commente Will, un peu plus détendu lui aussi. Nous n’avons jamais été au Maraval, en plus !

– Et avec tout ça, j’en ai encore moins envie, marmonne Phoebe qui tend son verre pour que son mari lui resserve du vin.

– Je ne remets pas ma filiation en cause, dit Elliott dans une tentative de les rassurer.

– Bien sûr que si ! s’emporte sa mère. Cela fait des semaines que tu nous parles de cette histoire comme si nous y étions pour quelque chose ! Comment peux-tu penser que tu es un prince ? Cela aurait voulu dire que nous t’avions volé ! Et si c’était pour voler un enfant, ce qui est un crime, pourquoi le faire si loin ? Pourquoi ne pas le faire ici même ? Il y a des millions d’enfants abandonnés en Amérique, pas besoin d’aller chercher un prince en Europe, pour l’amour du ciel !

J’espère que cette tirade vexée est suffisante pour Elliott. Mais maintenant que l’ambassadeur Bertok a récupéré le kit de prélèvement, est-ce qu’Elliott va abandonner tout ça ? Ou est-ce qu’il va terminer ce qu’il a commencé ?

***

À la fin du (délicieux) dîner, Elliott, casque sous le bras, me propose de me conduire chez moi. Ni ses parents ni Stuart et Ann ne montrent de surprise.

On a dépassé le stade de la discrétion, j’imagine.

Les choses se sont calmées, là-haut, et je cherche un moyen de rappeler à Elliott qu’on a les résultats au fond de mon sac à dos, mais dès qu’on sort de l’immeuble, on est happés par des flashs et des interpellations :

– Elliott, qu’avez-vous à dire à propos du Maraval ?

– Avez-vous fait des tests ?

– Êtes-vous le prince disparu du Maraval ?

– Comment l’avez-vous su ?

Je cligne des yeux, je n’arrive pas à distinguer un mètre devant moi tellement les flashes sont violents. Une main m’agrippe et je me retrouve dans le hall de l’immeuble, à l’abri des regards. Il me faut un moment pour y voir clair et Elliott fulmine alors qu’il s’était bien calmé.

Et merde ! Tout est à refaire !

Elliott respire bruyamment, fait les cent pas, les mains sur les hanches, les mâchoires crispées. J’ai même peur de le toucher pour le réconforter. D’un coup, il semble se décider. Il ramasse son casque et me l’enfile d’autorité, m’enlève mon sac à dos pour me passer sa veste.

– Fais chier, lâche-t-il.

Je ne dis rien. Je ne sais pas quoi dire, de toute façon. Sa façon de refermer sa veste sur moi n’a plus rien de sexy ou de complice, c’est même rustre. Il veut se dépêcher et ses gestes ne l’obéissent pas. J’empoigne ses bras pour l’immobiliser.

– Je peux le faire, dis-je, ma voix étouffée par le casque.

Il me dévisage et semble enfin se rendre compte de ce qu’il fait. Il s’éloigne en bredouillant une excuse. Je me dépêche de refermer le blouson et ramasse mon sac à dos.

– On va sortir ensemble, tu auras la visière baissée, décide-t-il. Le temps que je prenne l’autre dans le coffre, tu seras à peu près protégée.

– Il est trop tard pour ça, j’ai l’impression…

La colère revient sur son visage. Je n’y peux décidément rien, la vérité est celle-là. Mon cœur bat à tout rompre dans ma poitrine, je n’ai pas envie de sortir, mais il va bien falloir y songer.

– Merde, merde, merde ! s’emporte Elliott à nouveau. J’en ai marre de ce pays à la con ! Ils n’avaient qu’à veiller sur leurs maternités, bordel !

– C’est une bonne chose que tu aies décidé de faire le test, commenté-je.

Il me jette un regard de travers. J’aurais peut-être dû me taire, il a juste besoin de se défouler, de parler pour remettre ses idées dans l’ordre, mais…

– Une fois que le test sera négatif et publié, les paparazzis se tourneront vers le prochain candidat, précisé-je.

– Je ne souhaite ça à personne, grommelle-t-il.

– Ce n’est pas à toi de décider, de toute façon, répliqué-je en pressant son bras. Tu n’es pas le prince du Maraval. Tu as bien entendu tes parents ? Comment peux-tu encore avoir des doutes ?

Il avale péniblement sa salive ; je vois sa pomme d’Adam monter et descendre. J’ai envie de le prendre dans mes bras, mais ce fichu casque m’en empêche.

– Cette folie sera bientôt finie, insisté-je. Tu pourras redevenir le champion beau gosse trop imbu de sa petite personne.

– Beau gosse, hein ? relève-t-il.

Un léger sourire revient sur ses lèvres, ce qui me rassure.

– Et bien sûr, tu n’as pas entendu la partie « trop imbu de sa petite personne » ! commenté-je en levant les yeux au ciel.

– Je ne garde que le positif ! s’amuse-t-il.

– Alors garde le positif pour les minutes qui s’annoncent.

Il soupire et baisse ma visière d’un geste plus retenu. Il me prend par la main et me guide à l’extérieur et la folie reprend, étouffée par le casque. La visière me protège également des flashs qui ont perdu de leur agressivité.

Merci, Elliott.

– Elliott ! Un commentaire ? demande un paparazzi.

– Est-ce votre petite amie ? L’amour est au beau fixe ?

– Mademoiselle, pourquoi avez-vous vendu ces informations à la presse ?

Je me fige en entendant l’accusation avant de me retourner, ou plutôt de faire le geste de me retourner. Elliott continue de fendre la foule et serre ma main à m’en faire mal. Protégée par le casque, certes, mais également bloquée par lui : je ne peux pas me défendre, je ne peux pas parler, je ne peux pas dire mes quatre vérités à l’imbécile qui m’a posé la question.

On arrive à côté de la moto d’Elliott, il lâche ma main le temps d’ouvrir le coffre et de sortir le second casque. Les questions continuent d’affluer, les paparazzis reforment un cercle autour de nous. Je me sens étouffer, dans tous les sens du terme.

Je grimpe derrière Elliott et je m’accroche à lui de toutes mes forces avant qu’il ne démarre. Il y a des gens qui nous suivent, évidemment, des gens qui oublient la sécurité, la leur et celle des autres. Il y en a à deux sur les motos, sans casque, en équilibre précaire pour nous prendre en photo.

Mon Dieu, ce n’est pas comme ça que la princesse Diana est morte ?!

Je suis stressée et serre mes doigts sur le polo d’Elliott. Je devrais peut-être chasser ces idées de mon esprit, mais je ferme les yeux et, pour la première fois, je ne savoure pas le voyage.

Le trajet est long, vraiment long, et ce n’est pas uniquement parce qu’on a des gens à nos trousses. Quand je rouvre les yeux, je ne reconnais pas le quartier où on est, et pour cause, on est loin du One World Trade Center, mon point de référence quand on se rapproche de TriBeCa.

Elliott s’arrête à un feu rouge et sa main caresse les miennes. Je me détends et je me laisse aller.

Je lui fais confiance.

Je lui fais une confiance aveugle, même, et cette idée me perturbe. Elle me fait peur, mais elle ne me fait pas peur, je ne sais pas me l’expliquer. Je peux le suivre les yeux fermés (c’est le cas de le dire !), c’est étrange et c’est étrangement réconfortant.

J’ouvre mes mains qui étaient jusque-là agrippées à son polo, et les mets à plat sur son torse. Quand Elliott redémarre, je ne me sens plus autant crispée, même pas du tout. Pour autant, le trajet n’est pas de tout repos. Elliott va vite, ondule entre les voitures, la moto se penche, il y a des klaxons, énormément de klaxons. Je n’entends que des vrombissements, la ville a perdu sa voix dans la nuit, il n’y a plus que la vitesse qui semble avoir une présence, une importance. Par moments, j’ai même l’impression d’être dans une montagne russe, mon estomac se colle à mon dos, comme lors des turbulences, mais je n’ai pas peur.

Peut-être que je devrais ?

C’est vraiment bizarre comme sensation : être en danger mais se sentir en sécurité parce qu’on fait confiance en la personne qui nous guide. Elliott sait ce qu’il fait, tout mon être en a la certitude, alors le reste n’a pas énormément d’importance.

On arrive enfin à TriBeCa, et Elliott s’engouffre dans le parking. Je descends de la moto et enlève le casque qui m’étouffe sans tarder. Elliott ne dit rien, il est à nouveau tendu alors que je suis si décontractée. Que s’est-il passé entre maintenant et le moment de complicité dans le hall de l’immeuble de ses parents ?

Je ne lui pose pas la question, je ne fais que le suivre. Dans l’ascenseur, il se passe la main sur le visage. Ses traits sont tirés, son expression grave, ses mâchoires crispées. Il me fait rentrer chez lui et l’odeur à présent familière du loft m’accueille comme une étreinte. Elliott sort deux bouteilles d’eau du réfrigérateur, mais n’ouvre pas la sienne. Il croise les bras et s’appuie au bar, visiblement contrarié.

– Qu’est-ce qu’il se passe ? m’inquiété-je.

– Tu as eu la preuve de ce que je te disais, répond-il.

Je fronce les sourcils, confuse.

– Tu m’as dit pas mal de choses, ces derniers temps. À quoi tu fais référence ?

– Je t’ai mise en danger, Sally, siffle-t-il, furieux contre lui-même. À aucun moment, je ne me suis occupé de ta sécurité, ou même de la mienne, j’ai roulé comme un fou, comme un irresponsable !

– On avait des cons à nos trousses, lui rappelé-je.

– Ce n’est pas une raison ! s’écrie-t-il. J’aurais pu te tuer au passage !

Oh ! C’est donc ça !

– Je me suis sentie en sécurité, le rassuré-je.

Il me dévisage, au comble de la perplexité.

– En sécurité ?! Mais à aucun moment, tu n’as été en sécurité avec moi, Sally ! Je suis un danger public ! Je suis un danger pour toi !

– Tu aurais fait bien pire si je n’avais pas été avec toi, rétorqué-je en croisant les bras à mon tour.

C’est limite si je ne tape pas du pied comme dans les dessins animés.

– Je me trompe, peut-être ? insisté-je.

Il soupire bruyamment.

– Non, admet-il à contrecœur.

– Tu es allé vite, oui, mais tu maîtrisais la situation. Je ne me suis pas sentie en danger, vraiment pas.

Il détourne le regard. Je m’appuie au bar et le fixe.

– Tu m’as protégée, Elliott, dis-je avec fermeté.

– Tu parles d’une protection, marmonne-t-il.

– Si tu avais été seul, tu aurais fait bien pire et Dieu seul sait comment exactement on t’aurait retrouvé ! Du coup, oui, je pense que tu m’as protégée, tu n’as pas pris des risques inutiles et je t’en suis reconnaissante.

Il ne répond pas, il semble même bouder. Je décide alors de sortir les enveloppes de mon sac à dos.

Ce moment est aussi bon qu’un autre…

– Je n’ai pas oublié d’aller récupérer ça, annoncé-je en lui tendant l’enveloppe avec son nom dessus.

Il récupère le courrier et le décachette sans se presser. Je fais de même. Mes yeux vont directement vers la colonne à droite : tout est négatif. Je soupire de soulagement intérieurement.

C’est bizarre : on ne fait jamais rien qui sorte des rails, on fait toujours attention, mais quand on a des résultats en main, on se pose toujours la question, on se demande toujours « et si… ». J’ai toujours été sage dans mes folies (est-ce que ça a un sens ?), mais un poids dont j’ignorais même la présence vient de disparaître de mes épaules.

Je lève la tête. Un sourire (encore très léger) flotte sur les lèvres d’Elliott.

– Je connaissais le résultat, mais le lire, noir sur blanc, soulage, non ? plaisante-t-il.

– Je me faisais exactement la même réflexion !

On s’échange nos résultats dans un geste qui nous fait rire tous les deux, un rire légèrement gêné même.

– J’ai toujours utilisé des préservatifs, commenté-je.

– Moi aussi, avoue-t-il, tout aussi à l’aise.

On se dévisage ; je me pince les lèvres. Un tourbillon se crée dans mon estomac, je sens même mes joues s’enflammer.

Qu’est-ce qui m’arrive ? Ce n’est qu’un test !

Elliott se penche au-dessus du bar et s’y accoude en me regardant avec des yeux soudain brillants. Je déglutis péniblement. Tout ceci me donne l’impression d’être à quelques instants de ma première fois. Est-ce que je suis la seule à ressentir ça ? À avoir toute une population de papillons dans le ventre ?

Elliott prend mon visage entre ses mains et m’embrasse, d’un baiser langoureux qui fait battre les ailes de tous les papillons qui vivent dans mon ventre. Le bar entre nous deux me gêne. Je tire sur son polo, mais je ne peux pas le faire sauter par-dessus le comptoir ou…

Il saute par-dessus le comptoir, les bouteilles d’eau tombent par terre.

Waouh !

Il m’enveloppe de ses bras forts et reprend notre baiser. Sa langue joue avec la mienne, fait picoter toutes mes terminaisons nerveuses. Je me colle à lui, sens le début de son érection contre mon ventre. Je gémis contre ses lèvres, j’ai tellement envie de me fondre en lui !

Mes mains impatientes tirent à nouveau sur son polo. Nos bouches se séparent tout juste pour que je puisse le déshabiller et faire valser le vêtement à nos pieds. Les oiseaux sur son torse se dévoilent à nouveau à moi et c’est une vue sublime. Je cherche ses lèvres, je le goûte, je l’explore, je le dévore. Je n’en aurai jamais assez de cet homme !

Elliott déboutonne mon chemisier et me fait frissonner en posant ses paumes sur ma taille. Ses lèvres quittent les miennes et embrassent ma joue, mon cou, ma gorge. Il parsème de petits baisers le sillon entre mes seins, encore cachés dans mon soutien-gorge, comme un oiseau qui picore. Ça me chatouille, ça me fait frémir, je ne veux pas qu’il s’arrête.

Tout en gardant une main sur ma taille, il caresse ma poitrine de l’autre. Je me cambre et il mordille l’arrondi de mon sein droit, je gémis en m’agrippant à ses épaules.

– Elliott… soufflé-je.

Je veux lui demander d’oublier (encore) les préliminaires, mais je me retiens. À chaque fois que je le demande, il me frustre en me désobéissant pour ensuite me faire grimper aux rideaux.

Je caresse son dos, griffe sa peau pour le simple plaisir de planter mes ongles dans sa chair, de laisser ma marque sur lui. Mes doigts descendent jusqu’à sa ceinture que je défais à toute vitesse, puis je dégrafe son pantalon et y enfouis ma main.

Elliott s’étrangle contre ma gorge en sentant mes doigts sur son sexe turgescent. Je baisse son pantalon et son caleçon et j’enveloppe sa verge dans ma main. J’entame une caresse lente, presque délicate, comme une provocation. Le souffle d’Elliott s’altère dans mon cou et me fait frémir. Mes doigts vont et viennent le long de son membre avant d’accélérer et de ralentir, de ralentir et d’accélérer. Il durcit encore plus, grossit.

Je m’écarte de lui et m’accroupis. J’observe cette partie de son corps qui a sa vie propre, qui tremble d’anticipation. Du bout de l’index, je suis les veines saillantes sous sa peau soyeuse.

– Sally… grommelle-t-il.

– Chut, tais-toi…

Je sais ce que je fais.

Ou du moins, ce que je veux faire. Je passe ma langue le long de son sexe avant de le mettre en bouche. Elliott exhale, pose sa main sur ma tête alors que je fais des aller-retour sur son membre, le titillant avec ma langue. Je l’aspire, le goûte, le savoure. Gourmande, je presse ses fesses pour qu’Elliott ne s’échappe pas. Il s’agrippe à mes cheveux, geint sans étouffer son plaisir. Son bassin balance. Je loge son sexe loin dans ma bouche, recule avant de revenir, je le pompe avec délectation.

– Arrête ! demande Elliott d’une voix rauque.

Il tremble sous mes mains, dans ma bouche, contre moi. Je recule (à contrecœur), me redresse. Elliott m’enveloppe de ses bras, le souffle court.

– Je ne vais pas tenir longtemps, murmure-t-il à mon oreille.

D’une main, il déboutonne mon pantalon, essaie de le baisser. Je me tortille pour me débarrasser de mes Docs et de mes collants (culotte comprise). Sans plus attendre, Elliott me plaque contre la porte, remonte ma jambe et la bloque avec son bras pendant qu’il cherche mon intimité. Ses doigts glissent sans mal en moi, je suis prête (très prête) à l’accueillir. Il me caresse de l’intérieur, mes muscles intimes pulsent.

– Alors n’attends pas, réponds-je en cherchant son regard.

Ses yeux déjà sombres s’assombrissent davantage et brillent d’un éclat sauvage, ses pupilles se dilatent. Je fixe sa bouche entrouverte, ses lèvres gonflées et rougies.

Elliott me soulève ; j’entoure ses hanches de mes jambes, je m’accroche à lui pour ne plus jamais m’en détacher. Cette position ne nous est pas inconnue, pourtant, elle nous est nouvelle.

Quand son gland frôle mon intimité, c’est différent. Il n’y a pas de latex entre nos corps, pas de barrière. Il n’y a que lui et moi, il n’y a que nous.

Nous.

Ce petit mot semble prendre une tout autre dimension, bien plus grande que juste lui et moi, plus grande encore que ce qu’on a vécu jusqu’ici.

Ma vue se brouille, mais je ne ferme pas les yeux. Je veux encore regarder Elliott, son visage parfait. Même si je ne le distingue pas au-delà du brouillard, je vois son contour, ses cheveux rebelles, sa bouche rougie.

D’un coup lent, même délicat, Elliott s’introduit en moi. C’est comme un retour à la maison, ce qui est étrange. Je n’ai pas de « maison », j’ai une valise. Je n’ai pas de « retours », j’ai des « escales ». Je n’ai pas de port d’attaches, j’ai un « checkpoint ».

Je ferme les yeux. Elliott est langoureux, il prend son temps pour me remplir de tout son être, en prend autant pour se retirer. C’est doux, je ne veux pas qu’il s’arrête, jamais.

J’entoure son cou de mes mains, je cherche ses lèvres. Sa langue dans ma bouche imite à la perfection son sexe. Un frétillement me parcourt tout entière, je ne suis que vertiges et émotions à fleur de peau.

Une larme glisse de sous ma paupière close jusqu’à la commissure de nos lèvres unies. Je distingue son sel avec le goût d’Elliott. J’ai l’impression de tomber, dans tous les sens du terme. Elliott me remonte, je presse à nouveau mes jambes autour de lui, le rapprochant, encore.

Je le sens parfaitement en moi, je sens son cœur battre en moi. Il ne bouge plus. Il colle son front au mien, nos souffles se mélangent.

Je ne veux jamais te laisser partir…

Mon esprit est embrouillé, d’autres larmes coulent, je ne sais pas comment les arrêter.

– Sally…

Je tais Elliott aussitôt d’un baiser. Je sais qu’il va me demander pourquoi je pleure, mais qu’est-ce que je pourrais répondre à ça si moi-même je ne connais pas la réponse ?!

Je me sens submergée par des émotions nouvelles, lui, son corps et son cœur qui pulsent en moi, qui battent la chamade.

Elliott reprend son va-et-vient. Petit à petit, ses coups de reins sont plus vigoureux, plus rapides. Je me cambre contre la porte pour mieux le recevoir, mieux l’accueillir. Je contracte mes muscles intimes pour l’enserrer en moi, pour le garder éternellement prisonnier.

Il glisse une main entre nous, fouille dans les plis de ma féminité pour dévoiler mon clitoris. Une décharge me parcourt tout entière, la chair de poule me couvre.

– Oui… soufflé-je.

Il frotte mon bouton de chair de plus en plus vite. Je ferme les yeux avec force. La chaleur monte jusqu’à mon visage, mon crâne se resserre. Mes gémissements sont bloqués dans ma gorge. Je plante mes ongles dans les épaules d’Elliott dans un spasme qui me secoue et c’est l’éruption de lave dans mes veines.

Elliott enlève sa main et passe son bras sous mes fesses pour mieux me tenir. Il me prend avec plus de force contre la porte en râlant entre ses dents.

Je ne le quitte pas du regard, je suis les expressions qui se suivent : ses traits sont tirés, son visage est rouge. Il ferme les yeux et tressaille avant de se paralyser.

Tout se fige.

Je blottis ma tête contre son cou, je respire son odeur, je m’approprie ces instants où nos respirations sont encore saccadées, où nos cœurs battent irrégulièrement en unisson, où nos corps n’en forment encore qu’un.

Elliott inspire longuement. Il me détache de la porte, mais ne me repose pas par terre. Il ne se retire pas de moi non plus ! Je ressens son sexe perdre sa vigueur en moi. Il m’emmène jusqu’au coin nuit et m’écarte, suffisamment pour glisser hors de moi. Il me repose sur le lit et termine de se déshabiller, alors que je porte toujours mon soutien-gorge et mon chemisier, avant de s’allonger à mes côtés. Il m’entoure de ses bras et de ses jambes.

Je vais contre lui, ferme les yeux.

Qu’est-ce qui est le plus intime ? Le sexe sans préservatif ? Ou l’après ? Quand tout se repose, quand la passion s’estompe, que tout s’arrête ?

Est-ce que la tendresse d’après est signe d’arrêt, d’ailleurs ?

Je pose la main sur le côté droit de sa poitrine, sur son tatouage magnifique, et je sens son cœur qui bat si fort. Je me souviens de son situs inversus. Je me redresse le temps de me débarrasser du reste de mes vêtements et me blottis contre lui, cherchant à plaquer mes seins contre son torse dans la position parfaite.

– Avec ton corps à l’envers, ton cœur est le miroir du mien, murmuré-je.

Elliott retient sa respiration pendant un instant, puis m’étreint à m’en étouffer.

– Il y a du bon, parfois, à être un phénomène de foire, répond-il, pince-sans-rire.

Je me redresse vivement.

– Tu n’es pas un phénomène de foire, Elliott !

Je le fais me regarder, il me semble si vulnérable, tout d’un coup. Je m’accroche à son regard et caresse ses cheveux avant de toucher son visage.

Je me penche vers lui et l’embrasse avec douceur. Elliott passe la main dans mes cheveux pour me rapprocher encore. Je m’allonge à moitié sur lui, la main sur ce cœur qui bat à l’inverse du mien, et qui est si parfaitement placé.

Comment peut-il croire qu’il est endommagé ?

Elliott me bascule sur le dos, m’embrasse sur tout le visage à m’en faire rire. Il descend jusqu’à ma gorge, à ma poitrine, aspire un téton entre ses lèvres, me fait lâcher un gémissement surpris.

On ne va pas remettre ça, si ?

Mes membres sont encore mous, je me sens à moitié groggy, mais mon corps s’éveille par touches, comme les tournesols qui se redressent au soleil.

Elliott joue avec mes seins, malaxe le droit pendant qu’il suçote le téton gauche, avant d’inverser la position. Mes jambes s’écartent par réflexe, mes genoux se redressent pour qu’il se place plus naturellement. Il engloutit mon mamelon avec une telle avidité que j’ai l’impression que je peux jouir tout de suite. Je me cambre, assez pour que nos corps se touchent à nouveau, pour que mon sexe rencontre le sien encore endormi.

La main d’Elliott suit la courbe de mon sein gauche, longe le flanc en le griffant par endroits, agrippe ma hanche, pince le côté de ma fesse. Tandis qu’il fait mine de faire le chemin inverse, ses doigts se retrouvent entre mes cuisses. Je sursaute. Il caresse du bout du pouce mon clitoris encore sensible, faisant crépiter toutes mes terminaisons nerveuses. Je gémis alors qu’il vient juste de commencer, je me tiens à l’oreiller. Il glisse un doigt en moi, je me cambre en gémissant.

Oh, Ciel !

Elliott me titille, me provoque, joue de moi, avec moi. C’est foudroyant : j’explose à nouveau dans un cri que ma gorge ne retient plus ; mes membres tressaillent et j’ai chaud partout, à l’intérieur, à l’extérieur. Je tremble de plaisir et j’en tremble encore quand Elliott retire ses doigts et se couche à mes côtés.

Il pose la tête sur ma poitrine et j’entoure ses épaules avant de fermer les yeux, cent pour cent repue.

5. Un après-midi dans le Bronx

Elliott

Ce matin (midi), le réveil a un goût différent. Sally est toujours dans mes bras et je n’ai pas envie de m’enfuir. Je plonge mon nez dans son cou, respire son odeur chaude. Elle me pousse en riant.

– Il fait trop chaud ! se plaint-elle.

Elle s’éloigne à l’autre bout du lit, mais je la rattrape. Cette fois-ci, elle ne me chasse pas. Je me colle à son dos nu, caresse son ventre, descends ma main entre ses cuisses. Elle me donne une nouvelle tape et bondit hors du lit, m’exhibant son magnifique corps doré.

– Je dois prendre une douche, m’informe-t-elle en ramassant ses affaires.

– Tu ne préfères pas revenir dans le lit ? proposé-je d’une voix sensuelle.

Je me place de façon à lui montrer le fond de ma pensée. Elle me détaille en rougissant.

– Non, tranche-t-elle d’un ton bien moins ferme.

– Juste pour parler, insisté-je en me redressant.

– Parler de quoi ?

Nos regards s’accrochent pendant un long moment.

Je me sens bizarre, est-ce normal ?

– Je ne sais pas, mens-je.

Tout ceci est nouveau pour moi. Je n’ai jamais eu de relation sérieuse, j’ai toujours préféré les coups d’un soir. C’était notre première fois, à tous les deux, sans préservatif. Ça doit bien signifier quelque chose, même pour elle. Non ?

Je ne sais pas comment lui dire tout ça, je hausse les épaules, lui souris, penaud. « Et si on parlait de nous ? » Sally se mordille la lèvre inférieure, je suis le geste irréfléchi et je sens la pression augmenter entre mes reins.

Elle finit par secouer la tête et se dirige vers la salle de bains.

– Il est presque midi, dit-elle sans s’arrêter de marcher. Je vais faire ma « tournée » dans le Bronx, aujourd’hui. C’est quasiment une heure de trajet et je veux profiter de la lumière.

Je suis déçu qu’elle ne veuille pas parler, mais je ne lui en veux pas réellement. Il me suffirait de dire exactement ce que j’ai sur le cœur, mais même là, les mots (inexistants) se bloquent dans ma gorge. Alors je la suis dans son changement de sujet.

– Je peux t’accompagner ? demandé-je tandis qu’elle entre dans la salle de bains.

Est-ce que je lui donne l’impression d’être trop demandeur ou ça passe encore ?

Elle passe la tête par la porte entrouverte, les sourcils froncés.

– Tu n’as rien à faire, aujourd’hui ? s’étonne-t-elle.

– Si. Entraînement. Cardio, tout ça, tout ça. Vu que tu marches pendant des heures, ça peut faire office d’entraînement. Un peu, au moins.

Elle ne me semble pas très convaincue. Personnellement, moi non plus et mon coach le serait encore moins. Il accepte que j’aille faire de l’escalade ou du parkour au lieu d’aller dans une salle de gym, mais je joue vraiment avec mon destin, là. Ma saison est mauvaise d’irrégularité, je devrais me concentrer pour retrouver ma place de champion, mais je suis loin, très loin, d’en faire ma priorité.

À cause d’une fille. De Sally. Parce que je veux passer du temps avec elle. Parce que je veux voir ce qu’elle fait, comment elle travaille.

Ça ne veut pas dire ce que je crois que ça veut dire, si ?

– Si tu veux, décide-t-elle enfin en disparaissant à nouveau dans la pièce d’eau.

– Je peux t’accompagner ? demandé-je encore en quittant le lit.

– Je t’ai déjà répondu ! lance-t-elle en ouvrant le robinet de la douche.

Je m’approche de la porte et m’appuie au cadre.

– Ici, précisé-je.

Elle rosit à nouveau, puis fait un geste de la tête pour que je la rejoigne. On passe dans la douche et je lui vole un baiser. C’était supposé être un baiser rapide, mais Sally enroule ses bras autour de mon cou et cherche à glisser la langue entre mes lèvres. Mon sexe qui était déjà au garde-à-vous frétille d’impatience.

– Tu es pressée ? questionné-je.

– Un peu.

– Alors on sera diablement efficaces !

***

Après un hot-dog mangé sur le pouce, Sally m’entraîne jusqu’au Bronx en métro. Elle a refusé que je l’emmène à moto, ce que, après coup, je peux comprendre.

Parfois, je ne suis pas très malin, mais je me soigne.

Sally ne se limite pas à juste prendre des photos des clochards dans les rues. Elle les aborde avec politesse et un sourire, leur demande si elle peut les prendre en photo et se fait petite pendant qu’ils font leurs vies. Elle ne donne pas l’impression d’être une voyeuse, du tout. Ensuite, elle montre ses photos aux principaux concernés et note leurs noms dans un calepin, avec l’endroit où elle les a rencontrés en plus des numéros des fichiers.

Elle m’impressionne par sa façon d’aborder son art et les gens qu’elle immortalise. Je ne doutais pas qu’elle était très humaine dans sa façon de faire, mais la voir en action est assez particulier.

Si je lui dis que je suis admiratif et même fier d’elle, elle me jettera sûrement dans la première flaque d’eau qu’on trouve, non ? Heureusement qu’on est loin de l’East River, pour le coup !

Je reste toujours en retrait, respectueux, quand elle prend les gens en photo, mais quand elle s’amuse avec des animaux errants ou l’urbanisme, à commencer par des immeubles condamnés et des tags de tous les genres, je me laisse à mon tour inspirer par l’environnement. C’est plus fort que moi, je ne parviens pas à rester tranquille trop longtemps et ces bâtiments abandonnés, pris d’assaut par la végétation, m’appellent comme l’œil de Sauron.

Alors que Sally a le dos tourné, j’escalade les façades, je fais le funambule sur les poteaux, cherche où je peux plonger sans me casser une jambe (ou un bras), histoire de bien terminer ma saison. Quelques curieux me regardent faire et je les invite à me rejoindre dans des parcours moins suicidaires. Très vite, une bande de futurs acrobates m’imite sur des murets et j’aide les plus intrépides à sauter sans se faire mal.

L’après-midi avance sans que je ne m’en rende compte, j’en suis à moitié mort ! Alors que je m’étire en me tenant par les reins, Sally éclate de rire, son appareil photo toujours à la main.

– Moque-toi, grommelé-je.

Elle s’approche de moi et me montre les dernières photos qu’elle a prises : moi avec tous ces mômes qui étaient heureux d’être là et dont les parents vont m’en vouloir à vie de les avoir initiés à certaines acrobaties.

Je ne suis décidément pas tout le temps malin, quoi…

– J’aime bien, dis-je, les yeux sur l’écran.

– Ouais, moi aussi… répond Sally d’une petite voix. Je commence à avoir faim.

– On peut manger un burger ? Je pense qu’on a passé un bar, tout à l’heure.

– J’accepte !

Je souris, heureux qu’elle ne soit pas pressée de m’abandonner.

Je savais que la niaiserie de Stuart était contagieuse !

Je commence à marcher dans la direction du restaurant que j’ai repéré ; Sally me suit toujours avec son appareil en main, prête à mitrailler. Dans un réflexe propre à ma génération, je sors mon téléphone et je lis mes messages, dont un d’Arthur.

Tiens…

[Je suis désolé pour
l’autre soir…]

Je grimace en répondant :

[C’est bien gentil, mais c’est
à Sally que tu dois présenter
tes excuses. Tu as été vache
avec elle et pas qu’une fois !]

[Je sais ! Je le ferai, mais
j’ai besoin de te parler, d’abord.]

[OK, mais pas aujourd’hui.
Je t’enverrai un message
pour qu’on se voie.]

La réponse d’Arthur est un peu longue à arriver, mais elle arrive enfin, un « OK » laconique.

Il ne va quand même pas s’attendre à ce que j’abandonne tout pour lui parler !

Je range mon téléphone, un poil contrarié.

– Ça va ? s’inquiète Sally.

– Ouais, ouais…

Elle attend visiblement que je précise, mais je devine que prononcer le nom d’Arthur détruirait l’ambiance et je n’en ai pas envie.

Et pour continuer, une idée me passe soudainement par la tête. Une idée de génie, même !

– Est-ce que tu veux venir avec moi, demain ?

– Où ça ?

– Au circuit, à Long Island.

Elle me dévisage, un peu troublée.

– Là où tu as eu ton accident ?

– Euh… Oui…

J’avais totalement oublié que c’était cette image-là qu’elle aurait de ce parcours.

Bien joué !

– Pour quoi faire ?

– Eh bien, tu m’as montré ton travail, aujourd’hui… J’aimerais que tu voies le mien. Le vrai, celui qui me fait mordre la poussière et qui me fait voir du pays pendant trois bons mois de l’année.

– Tes courses ne sont pas le week-end ?

– Si, mais ce samedi, il n’y a pas de manche, et le jeudi, je m’entraîne avec les gars.

Son regard vert flamboie. Je réalise après coup que mon idée de génie ne l’est peut-être pas tant. Je viens d’inviter une fille, Sally, à entrer dans mon monde. Ça me fait bizarrement peur, d’un coup.

Combien de caps vais-je franchir avec Sally avant la fin de l’été ?

Un sourire se dessine sur ses lèvres et elle acquiesce.

– OK, répond-elle.

– OK ? m’étonné-je.

– OK ! répète-t-elle en riant. J’ai hâte de voir ça !

6. Une journée à Long Island

Sally

– Ça doit être particulier, quand même, d’aller à moto faire de la moto ? plaisanté-je après avoir enlevé mon casque.

– Tu prends bien des photos quand tu n’as rien à faire, hein ? rétorque-t-il en riant.

– Oui, mais ça ne paie pas encore, me lamenté-je en poussant un soupir dramatique.

– Ça va venir.

Sa confiance en moi me rend toute chose, je sens même mes joues qui se réchauffent. Il me tend la main et je lui rends son sac de sport que j’avais en bandoulière depuis qu’on a quitté TriBeCa.

En pleine lumière du jour, le circuit me paraît bien moins sinistre. Peut-être que la nuit ce le serait également si je ne devais pas rechercher un corps inanimé (voire pire) dans les dunes (ou peu importe le nom qu’on donne à ces choses-là).

Il y a déjà du monde dans les parages, des points fluo qui défilent en soulevant la poussière dans tous les sens. Autour du circuit, d’autres pilotes qui observent, des hommes avec des chronomètres (sûrement les coaches), très peu de spectateurs qui sont là pour le spectacle.

Elliott me demande de l’attendre pendant qu’il va se changer dans les vestiaires. Mais comme je suis incapable de rester tranquille dans l’agitation, je sors mon fidèle appareil photographique. Il n’y a pas un grain de poussière, pas un éclair de couleur, pas un visage trop expressif qui m’échappe.

Je suis en train d’étudier mes premières photos lorsqu’Elliott me rejoint.

– Ça t’inspire ? demande-t-il.

Je lève la tête. Il est en train de nouer ses gants, son casque sous le bras. Son équipement est noir et orange, avec tout plein de logos de marques mondialement connues dessus : une boisson énergétique, une revue sportive, ce qui doit être la marque de sa moto et des pneus qu’il utilise. C’est un bric-à-brac coloré qui clashe avec tout.

– Eh bien, ça change, dis-je.

Il me jette un regard amusé, puis me fait signe de le suivre. Il se dirige vers un camion avec les mêmes couleurs et logos que son équipement. Je reconnais ses deux coéquipiers, même si je ne me souviens pas de leurs noms.

Ils se saluent avec des accolades et des plaisanteries, puis Elliott fait les présentations. Seung, l’Asiatique, me serre rapidement avec un bras, Kyle se contente d’une tape sur l’épaule.

– Coach, voici Sally, fait Elliott en se tournant vers un homme âgé au visage tanné. Sally, voici Steve, mon tortionnaire préféré.

Il me toise, de haut en bas, puis se tourne vers Elliott.

– C’est la raison pour laquelle tu es si mauvais, cette saison ? lâche-t-il.

Elliott rougit et je détourne le regard, entre le gêné pour lui et amusé.

– Pas vraiment, coach, marmonne-t-il.

– Ah, oui, la rumeur… accepte Steve. S’il y a quelque chose qui ne tourne pas rond, tu y es mêlé. C’est quand même dingue.

– Mais…

– Récupère ta moto, on n’a pas toute la journée !

Elliott se renfrogne. Il pose son casque sur le banc à côté et rejoint Kyle à l’arrière du camion.

Je ne sais pas comment ils font la différence entre leurs motos, elles sont toutes orange ! Quand le trio revient, leurs deux-roues à bout de bras, je ne peux m’empêcher de reprendre des photos. On dirait une version moderne des Trois Mousquetaires et le coach Steve semble un redoutable d’Artagnan.

Pendant leur entraînement, je m’installe tout en haut des gradins (pas suffisamment élevés) et j’essaie de suivre leur évolution. Je reconnais à présent le casque d’Elliott par la chèvre à l’arrière, c’est réellement le seul signe distinctif entre ses coéquipiers et lui. Quand ils s’arrêtent auprès de Steve, je n’interviens pas, je les laisse discuter (ou se faire disputer).

Quand Elliott reprend, il semble avoir repris du poil de la bête. Il améliore ses temps et même son coach ne contient pas son plaisir, le poing levé, les yeux entre son poulain et son chronomètre. Je sais que sa saison n’est pas terrible même s’il a fait la majorité des podiums, alors je ressens un semblant de fierté mêlée à du soulagement quand je le vois s’en sortir et être encouragé par les siens.

Les courses ne sont pas longues et je ne vois pas le temps passer. Je me demande comment c’est, à une manche du championnat. Ce samedi, il n’y a pas de compétition, mais la prochaine sera dans l’État de New York, je me demande si je devrais y faire un coucou…

Deviendrais-je collante ? Ça y est, je me considère comme sa petite amie ?

Peut-être qu’il ne le voudra pas, après tout. Je ne suis pas sa copine, qu’est-ce qui me fait croire l’inverse ? Je lui poserai la question, sait-on jamais. Qui ne tente rien…

Ses gants dans son casque et son casque sous le bras, Elliott me fait signe de le rejoindre, ce que je m’empresse de faire.

– La prochaine fois, tu prendras de la crème solaire, me taquine-t-il en me dévisageant.

Je touche instinctivement mon nez : il est chaud !

– J’ai pris un coup de soleil ? m’étonné-je.

– Tu ne t’en rends pas compte ?

– Non !

– Ça ne va pas tarder, se moque-t-il. Ça a été ? Tu ne t’es pas ennuyée ?

– Tu plaisantes ! C’était super intéressant ! Je me demandais d’ailleurs comment c’était quand tu es en compétition.

– C’est plus bruyant, pour commencer !

– Ça ne m’étonne même pas…

– Tu peux me rejoindre à New Berlin, le 12, si tu n’as rien à faire.

Mon cœur fait un triple axel boucle piqué.

Il me l’a proposé sans même que je ne lui pose la question !

Je croise son regard ; il me semble un peu gêné. A-t-il peur que je refuse ? C’est le monde à l’envers !

– Avec plaisir ! réponds-je en m’empêchant de justesse de sautiller sur place.

(Un peu de savoir-vivre, etc.)

Le sourire d’Elliott se fait plus grand ; j’ai tout plein de papillons dans le ventre, maintenant, quelle calamité !

– Tu sais faire de la moto ? me demande-t-il.

– Je sais me placer derrière toi et te serrer à t’étrangler ! réponds-je, innocente.

Il se met à rire. Il est déjà canon tous les jours de sa vie, mais quand il est heureux, il est absolument divin et tout en moi crépite. C’est limite si je ne me mets pas à baver.

– J’ai fait un peu de moto avec des amis, en Europe… éludé-je.

– Tu veux faire un peu de moto avant que je ne la range ? propose-t-il.

J’ouvre grand les yeux.

– Faire un peu de moto ? répété-je. Sur la tienne ?

– Bien sûr ! Je ne pense pas que Seung ou Kyle soient partants pour te prêter la leur ! s’amuse-t-il.

– Pas sur le circuit, quand même ! m’inquiété-je.

– Bien sûr que non ! Il y a une piste plate à côté. Viens.

Je le suis, guillerette. Malgré la chaleur, je suis en pantalon. Ce n’est pas encore l’idéal, mais c’est mieux que les jambes nues. Elliott me passe son casque et ses gants, et me rappelle les bases pour tenir sur la bête.

– N’oublie pas tes appuis, conseille-t-il. Tu dois bien tenir la moto entre tes genoux, la force est dans le bas de ton corps.

L’image qui me traverse l’esprit est loin de concerner la technique. Heureusement que j’ai le casque, il ne me voit pas rougir ! Quand il touche mon bras pour me détendre, une décharge électrique me parcourt.

Je ne suis pas sortie de l’auberge s’il me fait de l’effet même quand il m’explique un truc qui n’a rien à voir !

– Souple ! m’ordonne-t-il.

– Oui, oui ! Souple !

Je suis même molle, mais chut.

– Tu vas jusqu’au fond là-bas, puis tu reviens, dit Elliott en m’indiquant le chemin. Tout droit, puis virage, puis tout droit.

– OK.

Il recule et me fait signe de partir. Ça fait vraiment longtemps que je n’ai pas fait de la moto. Je ressens le vertige au creux du ventre comme quand on est sur le point de se jeter dans le vide (même harnaché à la tyrolienne). Les réflexes me reviennent, c’est grisant, j’ai envie d’aller bien plus loin que les cent mètres qu’il y a là, mais je suis sage (pour une fois !). Je fais un virage propre, sans hésitation, puis je reviens au point de départ où Elliott m’attend, les bras croisés. Il ne lui manque plus que le chronomètre, à celui-là.

Je mets la béquille et enlève le casque. Si j’avais eu les cheveux longs, j’aurais fait mieux qu’une pub pour shampoing.

– Impeccable ! salue-t-il.

– C’est vrai ?

– Le virage était parfait, je suis impressionné.

Il ne se moque pas, n’ironise pas. C’est qu’il est sincère !

– Tu faisais de longues distances, avec tes copains ? questionne-t-il alors que je descends de la moto.

Je le scrute un instant, indécise, puis enlève les gants en prenant tout mon temps. Je peux lui faire confiance quand il s’agit de slalomer entre les voitures pour fuir les paparazzis, je peux tout aussi bien lui faire confiance pour le reste, non ?

– La première fois, c’était pour fuir l’internat, raconté-je en glissant le premier gant dans le casque renversé.

Je sens le regard d’Elliott qui se fait insistant, mais je n’ose pas le regarder en retour.

– C’était plus sûr d’être toujours sur la route plutôt que s’installer à un seul endroit où on créerait des habitudes, continué-je en retirant le deuxième gant. Si la police me mettait la main dessus, je devrais revenir à l’internat ou rentrer à New York, donc j’ai tenu jusqu’à ce que j’aie dix-huit ans. Après ça, j’avais le droit de faire ce que je voulais.

– Quand est-ce qu’on s’est rencontrés ? demande Elliott.

Je coince les gants ensemble avec application.

– Peu de temps après. Quand je suis devenue majeure, je suis rentrée pour vider mon compte bancaire et mieux repartir. Et entre-temps, Ann voulait me présenter Stuart…

– Et entre-temps, tu m’as poussé dans la piscine, ajoute Elliott avec un rire dans la voix.

Je lève enfin les yeux et réponds à son sourire de la même manière.

– Après ce que j’avais vécu, j’avais du mal à ne pas réagir au quart de tour, m’excusé-je.

– Qu’est-ce que tu as vécu ?

Pour la première fois depuis longtemps, voire même toujours, j’ai envie de tout raconter, de tout dire. J’hésite, j’étudie les environs. On est seuls sur la piste en plein cagnard, j’entends encore des motos sur le circuit.

– Tu n’es pas obligée de m’en parler, devance Elliott avec un sourire compatissant. Je sais que ce n’est pas toujours simple de parler de nos blessures.

Avant que je ne perde le courage, ou que je ne le regrette, je réponds en soupirant :

– Quand je suis arrivée en Suisse, j’étais un peu la brebis galeuse. J’ai beau appartenir à une famille riche, je n’ai pas grandi dans cette classe sociale, mon père a toujours dû travailler énormément pour subvenir à nos besoins. Je ne sais pas à quoi il pensait, d’ailleurs, en m’inscrivant dans un établissement aussi sélect ! Il n’y avait que des filles et des fils de, des quatre coins du monde. De ceux qui passaient leurs vacances entre Monaco et Aspen, qui passaient le nouvel an en Thaïlande et le week-end à Saint-Tropez. Je n’étais pas du tout de ce milieu-là, ma vie, jusqu’à ce moment, s’était limitée au Village.

Je me frotte la joue avant de continuer :

– Je me sentais seule, je ne me faisais pas d’amis, rien. Personne ne voulait de moi dans leur clique, je venais de nulle part, j’étais « l’Américaine ». Les Européens ne sont pas toujours très tendres avec les Américains, ça, je peux te le dire. En bref, j’étais la plouc de service.

Je grimace et garde le silence pendant un moment. Les souvenirs me reviennent comme un boomerang, exactement de la même façon que lorsque Stuart m’a accusée de tous les maux envers ma sœur. Ici même.

Ce circuit doit avoir des mauvaises ondes, sérieux.

– Tu veux qu’on parte ? me demande Elliott.

J’hésite encore, puis secoue la tête. Si on part, je ne terminerai jamais.

– Non.

– Alors attends !

Il enlève sa veste et l’étend par terre. Il fait une révérence.

– Si mademoiselle veut bien se donner la peine, invite-t-il.

Je me mets à rire et m’exécute en faisant semblant de remonter les pans de ma robe inexistante. Je m’assieds en tailleur et Elliott s’installe directement sur le sol, les coudes sur ses genoux relevés. On est à peu près à l’abri des regards derrière la moto, mais il n’y a de l’ombre nulle part sur le circuit, de toute façon. À part peut-être dans les camions ?

C’est un peu moins tendue (à défaut de détendue) que je reprends :

– J’étais souvent seule et les activités sportives étaient très limitées. Au-delà des randonnées, qui étaient obligatoirement surveillées, et du ski, que je n’ai jamais beaucoup aimé, il y avait l’escalade, mais la salle avait des horaires bizarres, donc, pour passer le temps, eh bien, je le passais dans la bibliothèque.

– Dur d’être rebelle dans une bibliothèque, quand même, me taquine Elliott.

– Tu n’as pas idée ! réponds-je en riant doucement. Mais ça occupe le temps et l’esprit. Et il y avait ce prof, Benjamin Newman… Il était super jeune, super populaire à cause de ça, en plus d’être mignon…

– Mignon comme moi ou…

Cette fois-ci, je m’esclaffe et dévisage cet idiot qui me tient compagnie.

– Plus que toi ! le provoqué-je.

Il se laisse tomber en arrière.

– Je ne sais pas si je suis vexé ou triste ou blessé ou tout ça à la fois.

– Rien de tout ça, le rassuré-je en esquissant un demi-sourire. Il n’est pas la moitié de l’homme décent que tu es, Elliott.

Il se redresse comme un diable en boîte, son sourire amusé a disparu de son visage. Il est même grave.

– Qu’est-ce qu’il s’est passé ? me questionne-t-il, les sourcils froncés.

– Un jour, il m’a fait des avances, résumé-je en grimaçant. J’ai refusé, mais il m’a plaqué contre le mur de tout son corps et a couvert ma bouche de sa main…

– Le salaud… grince Elliott.

Je détourne le regard et inspire longuement. Rien que de raconter tout ça, j’ai la sensation que sa main est encore sous ma jupe d’uniforme. J’avale péniblement ma salive.

– On a entendu quelque chose, ou quelqu’un, alors Benjamin m’a lâchée et est parti en vitesse, ajouté-je. Avant même que je ne me remette de la situation, j’ai été convoquée par la direction : il m’a accusée d’avoir voulu le séduire pour obtenir de meilleures notes.

Je me frotte les mains. Je me suis défendue, mais qu’est-ce que je pouvais y faire ? J’étais une élève de dix-sept ans, ostracisée par ses camarades, contre un professeur populaire, c’était ma parole contre la sienne.

– Ils ont dit qu’ils allaient appeler mon père. Alors je les ai devancés et je lui ai donné ma version des faits. Mon père est parti très rapidement en Suisse, il m’a consolée comme il a pu et est allé voir la directrice. Il m’a ensuite raconté qu’il a fait un scandale, il m’a détaillé ses propos. Ils ont renvoyé Benjamin. Pour moi, mon père était un héros, mais ma vie n’est pas devenue plus simple pour autant. J’aurais préféré suivre mon père à New York, mais à quelques mois de la fin de l’année, ce serait bête d’interrompre ma scolarité.

– Il a vraiment été renvoyé, ton prof ? demande Elliott.

Je ricane.

– Oui et non… réponds-je en faisant la moue. J’ai découvert plus tard qu’il était resté en contact avec mes camarades, il leur a dit qu’il avait été éloigné le temps que l’année se termine et que je parte, pour éviter que le scandale s’ébruite.

– Ton père était au courant ?

– D’après Benjamin, « la famille Van Cleef a payé pour étouffer l’affaire », dis-je en haussant les épaules. La vie est devenue insupportable à l’internat, sur les réseaux sociaux… On me harcelait, on me faisait des farces, on me pourrissait la vie.

– Merde, Sally, souffle Elliott. Tu ne pouvais pas en parler à quelqu’un ? À la directrice, par exemple ?

– Tu penses bien que j’ai essayé. Mais elle m’a clairement dit que j’étais autorisée à rester uniquement parce que ma famille leur avait signé un beau chèque. Je ne pensais pas que mon père avait autant d’argent pour étouffer quoi que ce soit… Il m’avait dit qu’il m’avait crue ! m’étranglé-je. Si mon propre père ne me croit pas, et en plus paie des pots-de-vin, comment peut-il espérer que je lui fasse, moi, confiance ? Il aurait dû être là pour moi, et il ne l’était pas ! C’était un peu comme une tape sur la tête et c’est bon, laisse les grands s’occuper du reste.

Ma vue se brouille ; je ferme les yeux. Elliott garde le silence également, mais je le sens tendu. Je ne sais pas à quoi il pense : à Benjamin et compagnie ? Ou est-ce qu’il revoit mon père et toutes mes réactions ?

Je n’aime pas parler de mon père, de ma famille dans son ensemble. Je n’aime pas les dénigrer malgré ce qu’il s’est passé, c’est mon problème, pas le leur. Mais si je veux raconter l’histoire à Elliott, si je veux m’en débarrasser une fois pour toutes, il faut bien que je dise tout. Et ça passe par mon père également.

– Comment tu as fait pour survivre, quand tu es partie ? demande soudain Elliott, toujours les sourcils froncés.

– Je faisais du baby-sitting, du soutien scolaire… J’avais un look très traditionnel parce que je venais de sortir de l’internat : cheveux longs, souvent tressés, pas de maquillage, tenues très conservatrices. Même si je roulais à moto de ville en ville, eh bien, pendant le temps qu’il a fallu, je passais pour une fille de bonne famille. Je pouvais être considérée « plouc » à l’internat, mais pour les gens qui ne font pas partie de cette bulle dorée, je suis l’élite, par mon nom, par mon éducation… La vie est d’une ironie…

Le sourire me revient presque instantanément aux souvenirs suivants.

– Quand j’ai eu dix-huit ans, j’ai même posé comme modèle, pour un catalogue de vente par correspondance, ajouté-je. Je n’avais pas besoin de l’autorisation de mes parents pour ça.

– C’est à ce moment-là que tu t’es intéressée à la photo ?

– Oui ! m’enthousiasmé-je. La photographe était sympa, elle a vu que j’étais très intriguée par tout le matériel, par le studio, elle m’a montré ça. Pendant un temps, j’étais même son assistante, payée trois fois rien et au noir, mais j’adorais ça.

– Maintenant je comprends pas mal de choses, remarque Elliott au bout d’un moment de silence.

– Ah oui ? m’inquiété-je.

– La gifle d’Arthur, mon saut dans la piscine… dit-il avec humour.

Je rougis et me passe la main dans les cheveux.

– Après tous ces mois à subvenir à mes propres besoins tout en fuyant les autorités, c’était insupportable d’avoir un idiot qui me demandait mes papiers, grommelé-je.

– Oui, bon, je pense qu’on est tous les deux coupables, pour ce coup-là, concède-t-il.

Je grimace pour toute réponse. Il n’a pas tort.

– Par contre Arthur… lâche-t-il en soupirant. Qu’est-ce qu’il a été crétin !

– Tu m’en diras tant…

– Je suis désolé, Sally.

Je secoue la tête et le dévisage.

– Tu n’y es pour rien, Elliott, le rassuré-je.

– Je suis désolé de t’avoir appelée « Furie » et de m’être moqué de toi.

– Eh bien, moi aussi, je me suis moquée de toi. Je pense qu’on est quittes, à ce sujet.

On échange un sourire, complice, tendre, qui me réchauffe le cœur (et le corps tout entier). Je m’approche de lui et il me prend dans ses bras. Je ferme les yeux. Je me sens étrangement soulagée d’avoir raconté tout ça, même si ce n’est pas le chapitre le plus glorieux (et facile) de mon existence.

– Tu n’as plus jamais reparlé avec ton père ? veut savoir Elliott.

– Il m’a trahie, Elliott, que veux-tu que je lui dise ? Je ne lui fais plus confiance. Je ne sais pas comment je le ferais, de toute façon…

– Elliott ! hurle quelqu’un.

– Ah, merde ! C’est Steve ! s’écrie Elliott en se redressant. Ouais ?

– Tu veux un thé ? Des scones ? s’emporte son coach. Peut-être un parasol ?

Je me pince les lèvres pour ne pas me mettre à rire devant l’air contrit de mon amant. Il est mignon, pris en flagrant délit de farniente.

– J’arrive, coach !

Steve repart en marmonnant et je m’esclaffe pour de bon. Elliott se contente de secouer la tête. Je me lève, secoue sa veste et ramasse son casque et ses gants, pendant qu’il fait rouler la moto jusqu’au camion.

Malgré la fin abrupte de notre conversation (et malgré l’emplacement pas du tout propice aux confidences), c’est la meilleure journée que j’ai passée en compagnie d’Elliott.

J’ai même l’impression que chaque jour est meilleur que le précédent.

Et merde. Je suis niaise.

7. Marche arrière toute !

Elliott

Plus je passe du temps avec Sally, plus je l’apprécie. Elle est bien plus, voire même au-delà, de ce que j’avais cru qu’était la « Furie ». Dans ma vexation, dans mon propre complexe de supériorité de l’époque, je n’avais pas vu derrière la carapace.

Je ne pense pas avoir fait le tour, loin de là, mais je m’approche, tout doucement. Elle admet qu’elle ne fait plus confiance, est-ce qu’elle ne me fait pas confiance non plus ? J’ai peur de lui demander, si elle répondait par la négative, ce serait plus que de la vexation, ce serait même blessant. Et venant d’elle, je ne sais pas si je pourrais m’en remettre aussi vite. Son opinion m’importe, ce qu’elle pense de moi, surtout. Alors…

Ce week-end, comme je n’ai pas de manche à disputer, je propose à Sally de sortir avec moi.

Deux jours de suite ! Tu te surpasses, coco !

Et encore ! Je suis en train de me tâter pour lui offrir un équipement de moto. Elle était sublime, jeudi dernier, j’ai envie de l’emmener faire des balades et de la laisser prendre le contrôle. Qui sait, peut-être, un jour, elle aura sa propre moto ?

Ouh là, je ne fais pas des plans sur la comète, là ?

Il faudrait que je me calme. Ça devient même urgent !

Sally voulait aller au Grand Bazaar, installé sur un terrain de sport dans l’Upper West Side, alors comme grand galant que je suis (ou juste un homme intéressé), je l’y emmène à moto. Ça ne m’étonne pas que ce genre de marché l’intéresse : en plus de proposer une multitude de marchandises, allant des vêtements vintages à la nourriture, en passant par des objets de décoration, les bénéfices sont reversés à quatre écoles publiques voisines pour les causes les plus diverses, que ce soit pour des livres ou des programmes extrascolaires.

– J’aimerais pouvoir faire quelque chose comme ça, dit-elle. Pour vendre mes photos, me payer un salaire et reverser tout le reste aux gens que je photographie.

Elle est parfaite.

En contournant un stand, Sally s’arrête devant un vieux berceau en bois qui a perdu son vernis depuis bien trop longtemps.

– Ce serait chouette, pour le bébé ! lance-t-elle.

Je la dévisage, perplexe.

– Mais qu’est-ce qu’ils vont bien pouvoir faire avec ça ? m’étranglé-je.

– Dormir, pardi !

– J’imagine qu’ils ont tout ce qu’il faut, déjà ! De combien de berceaux un bébé a besoin ?

– Il sera parfait pour la salle de création d’Ann, insiste Sally. Pendant qu’elle travaille, elle pourra avoir le bébé avec elle, qui fait sa sieste !

Elle fait basculer le berceau et tape dans les mains, ravie.

– C’est parfait ! Il suffit d’un coup d’éponge et voilà.

– D’éponge ? Sur le bois ? me moqué-je.

– Je verrai sur YouTube, se défend-elle. Je ne savais pas ce que j’allais leur offrir, et voilà, maintenant je sais !

– Bien, tant mieux…

C’est mon frère qui va être ravi d’avoir un truc pareil chez lui !

– Je vais le prendre, décide-t-elle.

– Ça va être impossible, à moto, lui rappelé-je.

– Ne t’inquiète pas pour moi, je me débrouille !

Elle se hisse sur les pieds pour m’embrasser sur la joue et se dirige vers la vendeuse.

Le fait qu’elle reparte avec cet objet encombrant voudra dire qu’elle ne rentre pas avec moi, ce qui signifie que je vais passer ma nuit en tête-à-tête avec moi-même. Ça me déprime, quand même.

***

J’abandonne ma veste sur le canapé et jette un coup d’œil sur mes messages. Mon cœur manque un battement quand je vois que le laboratoire m’a envoyé un e-mail. Ils sont ouverts vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sept jours sur sept, « parce que la vérité n’attend pas ». Tu parles ! Tremblant, j’ouvre le message qui m’indique que les résultats sont disponibles sur leur site.

Bon sang, j’aurais préféré que Sally soit ici !

Mais je ne veux pas attendre qu’elle arrive, je veux le savoir de suite, être sûr que cette affaire est une erreur et que je vais pouvoir reprendre une vie normale.

Tremblant, j’ouvre mon ordinateur sur le bar de la cuisine et tourne en rond le temps que ça s’allume et que la connexion se mette en place. J’ai l’impression d’avoir un tambour dans ma poitrine, j’ai de la sueur aux tempes, mes mains tremblent. Je suis sur le point de faire un malaise.

Je suis tous les liens, entre tous les codes, ouvre toutes les pages et…

– Bordel de merde !

Sur deux colonnes, il y a deux séries de données comparatives que je ne comprends pas, mais ce n’est pas important. C’est tout en bas, dans le cadre réservé à l’interprétation des résultats, que se trouve le coup de massue.

« D’après les résultats obtenus du test des analyses des loci ADN listés, la probabilité de paternité est de 99,9999 %. »

Je titube, je m’accroche au bar et ferme les yeux.

Je ne peux pas être le prince disparu, je ne suis pas né en Maraval ! C’est écrit sur mon acte de naissance et sur mon passeport que je suis né à New York, ici même à Manhattan ! Comment…

Mon cœur manque d’imploser de douleur. Mes parents, mes… Mes parents m’ont dit que je n’étais pas un enfant volé, adopté, que je ne pouvais pas être un prince ! Alors comment expliquer que j’ai 99,9999 % de chances d’être le fils d’Odon Skander ?!

De combien de 9 j’ai besoin pour bousiller une vie ?!

Non ! Je suis le fils de Will et Phoebe Olson ! Ils m’auraient dit si j’étais adopté ! Ils ne me l’auraient pas caché ! Si je tiens encore debout, si je suis encore en vie, c’est pour eux, pour Stuart ! Ils sont tout pour moi, ils sont mes piliers, la seule raison pour laquelle je suis encore là !

Mais mes piliers m’ont menti. Ils m’ont regardé droit dans les yeux, et ils ont menti.

Juste maintenant que je m’ouvrais à Sally, que je voulais qu’elle s’ouvre à moi, qu’elle se repose sur moi de la même façon que je veux me reposer sur elle…

La confiance. Quelle belle connerie !

À suivre,
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© EDISOURCE, 100 rue Petit, 75019 Paris

Juillet 2017

ISBN 9791025738757

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